Neural.

Insatisfacción sensorial.
Si lo intento, mal, que si no pruebo o dejo de hacer también.
De no arriesgar muero, de jugar… también.
Dolor hipócrita y mal carado el entorno que a mi alrededor veo.
Tristeza y caridad falsa y mal entendida en doquier esté, o vaya.
Lecciones de vida que imparte quién vivir no sabe, es mi muestra de tránsito monótono y burlesco que al ser recorrido desengaña mas de lo que hace por enseñar.
Llorar a la luz de mi escrito, relectura triste siempre a los postres de leer lo que mis manos tan para mi indispensables quieran decir.
¿ Tan lejos están de mi idea de existir, que ellas solas desparraman esta desgarradora verdad que me demuestra que estoy mal?
He de pegarme un tiro para morir con dignidad al menos para los demás?
Tal vez así, les y me demuestre que estoy realmente mal y ni supe ni me pudieron ayudar?
Triste idea se me antoja acabar. Incluso hasta poco original.
Sencillo no ha de ser cuando imbuido en el peor trance de desesperación nunca lo fui capaz de culminar.
Risa me da sentirme escritor, cuando de ser algo no seria mas que un vulgar y simple lector de las ideas que aquí quedan "impregnás" de vaciladas sentimentales así como de chantaje emocional que de llevar a algún lado y si se abre la posibilidad, no serian otra cosa que una vulgar pataleta, reitero sentimental de cuyas causas no hablo por no violar intimidades ni herir ninguna sensibilidad.
Lo cierto al cabo es que de no contar por el resto me he quemado de la mierda que es la realidad.

Causas que de vivir afincado en las prisas o el trabajo tal vez no tuviesen fuerza siquiera para hacerme cavilar pero que en mi posición de ¡para! por la fuerza que si no habré de quebrar, por mala leche del destino, vivo como si una condena me hubieran dictado el día que postrado caí.

Si a mí no me doy el respeto que me merezco mal podré ofrecerlo a los que me sufren… y no escarmiento.

Tristeza melancólica de un romanticismo idiota que de moralidad me sembró, no sin los palos previos suficientes, mi torpe vagar siendo una losa para uno mismo y con mas imperdonable pecado a los que aunque no logren demostrarlo, me quieren.

Es tal desagradable desequilibrio este, es tan arrastrado y hundido modo de andar que me borra la memoria de las agradables cosas que la vida me pudiera dar.

Solo la narcosis estúpida, pendenciera y deseosa de esclavos sin ganas de vivir parece ser una ( al menos ) salida analgésica para el mal vivir que me ocupa.

Puedo a veces preguntarme, si no me importa hallar la parca al menos que esta llegue sin dolor, anestesiado con los músculos blandos… y por lo menos creando.

¿ me compensa la dependencia que como mínimo me concede de momento la energía que preciso para crear?


Pues ahí estoy, hilvanando esta pregunta que me hace lo que de mis dedos acaba de nacer, enrollando el hilo de lo que quisiera fuera verdad; De modo que me voy a tomar el tiempo de releer y pensar, que parece que tengo mucho en que trabajar.



Om Krixis.

La insoportable levedad...

Desgraciada torpeza de mi humana e imperfecta naturaleza animal.
Bobo engarce de herrado color en la prenda equivocada.
Caída en picado que al duro suelo se parece dirigir.
No fui clavado a los treinta y tres pero no hizo ello que no comenzara a morir.
Mas largo es el camino nada mas.
No es la inanición quien me mata, ni la carencia de el comer, sino la insidia y desidia de mi en rededor.
Tragar la mas grande trola sonriendo y sin gana alguna de participar, fingir plena comodidad en la mas innoble parábola de absurdo transitar.
¿Merezco la dicha de ser feliz?
Como todo el mundo… pero es ese inquietante equilibrio, ese delgado cable que no deja de temblar mientras que camino sobre el quien me hace dudar si mover el siguiente pié o dejarlo donde está. -
Es tal vez la existencial inercia la que empuja a la mi persona, que desde fuera podría verse vital e incansable, mientras que la pura verdad, es que esa autenticidad externa es una presencia fantasmal e irreal, que camufla el dolor de piernas que me acompaña en la tristeza de el estar solo al deambular.
Solo…
¡ Con mis años y nadie me ha prestado su sincera interacción.
No quieren oír la verdad una ni de mis ideas tampoco de gratuismo habrán de compartir y participar.
Cuantas vidas a mi al rededor me rozaron, todas estaban demasiado entretenidas en su rebuznario de incapacidad.
Incapacidad forjada en los telares de la comodidad del cuerpo y la fría calidad que los ordenamientos pretenden imponer.
Calibran sus fuentes para averiguar como distorsionar convenciendo, desde los mas altos estamentos, desarrollando encuestas que sondeen las opiniones de estos entes vacíos, solitarios y fantasmales que mienten sin mas imposición que su rápido escape por el lugar donde parezcan tener mas razón.
Farsa tan ridícula me parece ser esta que mi dolor del contacto con el suelo a través de los pies no podrá ser otra cosa nunca mas que dolor.
Y esa…
Es la verdad.
Me duele caminar.


Om Krixis.

Péndula.

Etéreo flotar.

Grito.

De vergüenza debería caérsenos la cara.

El frenético ritmo de vida que llevamos, así como la injusticia a voces de manipulada información, que aunque distorsionada se muestra, es capaz de "Al que lea entre líneas y con objetividad" mostrar la realidad espantosa del daño que nos hacemos y del inhumano dejar morir.
La verdad no es susceptible de desaparecer es la única y esencial posición.
Abocados estamos a la soledad frente a la pantalla.
Mutilada la razón está.
- No des muchas voces, si gritas: que sea bajito, no se despierten los niños que habitan al "lao".-
Bloqueo generacional que detiene las corrientes de rebeldía y lucha por la justicia a golpe de mentiras, cinismo, patada en la puerta y coerción.
Sembrada de miedos vive la sociedad, la tierra, la comunicación…
Debería caérsenos de la vergüenza la cara.
La participación consciente unas veces e inconsciente otras en esta terrible complicidad social que nos toca vivir me hace sacar a la boca el contenido del estómago en una arcada existencial que revuelve mi espiritualidad.
Me he dado cuenta al correr del tiempo, que no va a venir nadie de ahí afuera que por puro, por auténtico y libre, pueda mirarme a la cara con los ojos limpios, sin sentir en su conciencia el mismo vergonzoso arrepentimiento que a mi ente embarga. Mirar a su cara y poder como en el mas hermoso libro poder leer, y ver, esclarecer así las dudas y como un sabio… saber.
No existe ese alguien ante quien pueda arrepentirme de este tan gran sentimiento de culpa que me inunda, ya que todos cuantos hasta hoy he visto han de sentir también esta mi misma desazón.
Debiéramos reconocernos carentes de miedos, al mismo tiempo todos y sinceramente arrepentidos.
No hay penitencia, el castigo mas doloroso y real es lo que hoy nos acaece, es este vivir participes y mudos, conformistas, egoístas, herrados y callados haciendo aun mas grande esta conjura que va dirigida contra las mujeres y hombres en lugar de velar por su bien y favor.
Cultura es esta, ególatra, de hombres impuros que hacemos cada vez mayor la injusticia en pos de unos "muy pocos" que en creyéndose privilegiados se pasan por el forro al resto de sus iguales, abocando a su propia raza al mas absurdo y veloz final de toda la larga y paciente historia de esta redonda y azul piedra empeñada en no dejar de girar alrededor del padre Sol.
No es el arrepentimiento al que me refiero como el que las religiones imponen, sino la fortuna de vivir la verdadera paz que produce el saber que los mas importantes, somos uno y cuantos nos rodean, así como el espacio mas inmediato que es el que momento tras momento conforma nuestra realidad única mas inmediata, ese entorno irrepetible que transitamos y que configura el auténtico presente.
Al llegar ese día, cuando nos embargue la autenticidad y nos bañemos en sinceridad, cuando no comulguemos con la anestesia de las ridículas normas sociales impuestas por este falso sistema, cuando decidamos con "individualidad global" todo tal como lo conocemos, se parará.
Tendremos así de verdad el poder, no pueden hacer nada si les negamos la participación individual., esa es la fuerza de nuestra unidad.
Velaremos por la vida nuestra y de los demás, tocará pedir perdón por lo que por el maldito dinero hemos sido capaces de hacer.
Llegará el momento de hermanar.

Un cambio genético requiere procesos largos para los cuales es evidente ahora no tenemos tiempo ya.
Fagocitamos la tierra a tan frenético ritmo que los científicos no nos lo pueden ocultar, mas bien comienzan a hacer cálculos y a avisar.
O manualmente movemos los humanos las piezas de nuestra carga genética para sobrevivir a los cambios que nuestra hipocresía y colaboración puede provocar ( y queda demostrado que esos cambios están sucediendo ya a lo largo de todo el globo) para disponer de una nueva vía de supervivencia, tal vez algún órgano adaptado a las nuevas condiciones, como unas renovadas branquias, piel inmune a la radiación o pulmones mutantes capaces de soportar otra diferente enrrarecida atmósfera, o mas fácil, efectivo y rápido: el cambio que haya de producirse habrá de ser de punto de vista, un cambio de percepción cerebral… un darse cuenta al fin todos y a la vez.
Si ocurre, no hemos de sentir pudor ni hay nada que temer, todo cambiará nada volverá a ser igual y no será este el fin, sino el principio.
Si somos capaces de ver con el mas sincero amor, si damos valor a la voz interior, sabia por naturaleza y evolución, nuestra compasión será la herramienta para ofrecer a la belleza y el amor lo correcto ,lo conveniente y necesario ,el inevitable paso que inteligentemente se ha de dar, lo mejor y mas hermoso que esta, mi raza, desinteresadamente a la vida podrá dar.
Que así sea.
Seamos capaces de evolucionar sin cagarla.
Amén.
Om Krixis.

- De vergúenza debería caérsenos la cara.

Esmalte y plástico sobre madera.

Palestina ( lloro de violencia.)

La lucha de la desesperacion, dolor y sangre vertida de inocentes.
Piedras contra tanques, ¿Algo descompensada esta lucha?
Si pueden irrumpir en mi casa con"fundadas" sospechas y dejar sin vida a una familia si mancharse sus caros e impolutos uniformes... y confundirse... terrible capacidad de un pueblo que historicamente a sido el perseguido.
¿ Que han aprendido en tantos siglos.?
Om Krixis.

Sexpresion.

El día a día.

(Blanco y negro,tinta)

A quién pueda interesar.

Si lees este blog, por favor tómate el tiempo de comentar.
Un blog sin comentarios es la más triste soledad.
Gracias.

Cread.

Rufián y marrullero, pero no quiero ser otra cosa.
Quiero crear, el que suponga que es fácil… adelante, que lo muestre, que ponga manos a la obra y plasme de manera artesanal, como ha de ser, muestras de sensibilidad, algo que contar, algo que decir, algo que enseñar.
Autores que persiguen a la Musa y esta solo quiere escapar.
No es posible amarrarla, es huidiza y elástica, se pierde su pista con facilidad, se derrite como el hielo con el calor, cae sin peso por dejar atrás al autor.
Le gusta dejarle a uno en ridículo, en blanco ante un papel…
¿Quién es musa sino yo? ¿hay Musas de verdad o solo son ensoñación?
Aferra tu idea que solo la obra sale si estas en un autentico trabajar.

Seguid, Cread, luchad… Rimad….
Om Krixis. ( Sexpresión)

Arac. Fábula.

Cuando de la vida del pez envuelto en la tela de la araña acuática brotó aquel su último estertor, quedó este encerrado en una diminuta burbuja.
Con ella se elevó en un físico flotar.
Duró lo que dura la llegada a la superficie.
Entonces desapareció al quebrar su cubierta superficial.
Así se fue, como la vida del pez.
De ambos dos no queda mas que este recuerdo.
Om Krixis.
Sexpresión.

Bar.

Lapicero sobre papel.

Vienen con ella.




No necesitó que me robase un Dios algun hueso de la caja torácica.
Es por si misma esencial, la hija bastarda de Lilith, la "kálida Kalima, la ansiada calma... o por el contrario el "erupto" volcán.
Rica en matices, musa de mi arte, adorable y tierna ardilla de la que nunca podré ni quiero prescindir.
Om krixis -Sexpresión.

FANTASÍA.
Cuerpos que se unen, sudor que es miel, completar un sexo con otro, necesidad de completar un organismo co el calor animal de otro conjunto de células autónomo y externo.
Placer, amor... Kalima... ¡ Ummmm ! Lograr al fin ser ambos dos:
Uno.
Primavera eterna, brotadura de lo flor, vegetativa unión de verso y saliva.

- Flor ( Lapicero sobre papel ) Om Krixis

Llegamos al mundo,trance de dolor,Krisis.
Como Sidharta, nacer cada día. - Despierta criatura al frio mundo "venido de mujer para que otra en su cuerpo nos vuelva a meter"*
Trance de nacimiento y muerte, rueda de vida - inicio y fin - ley de equilibrio y compensaciones, nebulosa hipnótica de irrealidad de sueño y fantasía,de dudas existenciales,miedos mentales que a la felicidad natural frenan.

Vive el momento, porque éste es un juego que carece de segundas oportunidades.

* Grupo musical Asfalto.


LILITH ESENCIA.

- FUENTE POÉTICA DE DESGRACIA.

Tan grande dolor aflígeme a veces,

cuando leo mis escritos,

cuando deseo

que lo que manado de mi alma releo,

mentiras únicamente fuesen...

Tan injusta, dura y cansada

resulta una vez impresa

tanta hipocresía,

tal cantidad de injusticia,

tan impune actuación de gobernantes/as,

que ni el llorar de mi físico mana.

De estos mis ojos secos,

cansados de toda una vida,

derraman mis dedos perplejos

esta acusación "imperversa"

tan mi forma de acusar creativa.

Mi opinión quiere ser positiva,

mi intencion:

Resultar constructiva,

mas cuesta arriba se me hace

el quizás poder ser censurado

por decir alto,claro y ahora

lo que en conciencia me place.

Lo que de mí inspiración 

este día saliome,

pesar y un gran daño me inflige

el sentir una vez,

otra y otra,

que los que mueven los hilos del mundo

se piensan que somos idiotas.

He de decirles señores,.

que sabemos como nos explotan,

que no han de cerrarme la boca

salvo a palos y por pelotas.

Nota: Quisiera escribir textos alegres... pero se me hace dificil con las cosas que ocurren.

Om krixis.

CUANDO LA OBRA SE LIBERA DE SU AUTOR:

Camaleones.( Guia para verlos.)



De esta forma cambian de color.Toda una vida de lucha, protesta y manifestación adherida a mis carnes, que ya ronda el cuarentón. Una vida entera de desarrollo de las libertades en un país como España a fuerza de revuelta e incluso muertos.

Lo que llegó a ser un lugar de distendida estancia y agradable convivencia, hoy queda transformado en un espacio vigilado y constrictivo donde por las sombras campan por sus fueros, sacando partido y pasta, esos/as seres de cara esculpida en piedra y gesto cínico e impertérrito, que dirigen nuestros destinos en pos del bien de la minoría votante... -minoría que en ningún caso se acerca ni remotamente a la idea real de lo que el pueblo llano necesitamos de verdad.- mantienen una máscara con camaleónica sonrisa aunque nos estén dando gato por liebre, a su alrededor se llore, se pase hambre, los seres mueran o el entorno se consuma.

Desde los medios de información manipulan la imagen de las cosas para cambiarlas de color, color de una frecuencia de onda que se mimetice hasta desaparecer sin ser percibido a los ojos de un público muy escogido.Pueden engañar a los niños, a los inconscientes y acomodados, también a los vagos, a los somnolientos, a los ancianos que apresamos en residencias artificiales pintadas de paraíso próximo.

Al ama de casa asustada por la soledad, o por las palizas, quien todas las mañanas descubre la mas escabrosa sociedad en los programas de mismo formato de todas las cadenas de su televisor.También pueden engañar al demente, al pobre e inocente tonto del pueblo y a todo aquel susceptible de no poseer la facultad de análisis o crítica.

Pero a mí no me engañan, les veo por poco que se muevan.Les veo cuando me coartan la libertad de tomarme una cerveza donde me dé la gana, cuando pienso en que si tengo casa no es grácias a ellos sino a un gran esfuerzo mio y de mi compañera en el que muchos meses fracaso o nos las vemos putas para llegar al final, ahí también les veo.
Cuando compruebo lo poco que cunden hoy diez talegos, cuando aprovechándose de que en el mundo hay terrorismo retrotraen por cojones la libertad de todos basándose en normas unilaterales en lugar de solucionar las causas que provocan tal cuestión, entonces, de nuevo, se les ve el plumero.

Cuando ponen fronteras al acceso de los hermanos del mundo, cuando llevan pistola o financian el armamento, cuando dejan que se produzca una catástrofe por no haber invertido un dinero, cuando cualquiera pueda pisotearte y no haya auténtica justicia que de forma justa te proteja, en el momento que las religiones tomen la palabra, cuando a la política se le denomina clase, en el momento en que una ilegalizacion criminaliza a un ser humano en lugar de actuar reglando para que nadie tenga que robar, tanto en cuanto por una idea te puedan encerrar, siempre que no puedas donde quieras opinar a viva voz tu convicción sin miedo a ser represaliado por su contenido...

les he visto.
Om Krixis. (Sexpresión)

Los fusilados del dos de mayo se revuelven en sus tumbas.

Ahora ya no son los "Grises" quienes dan por finalizadas las fiestas del "Dugui" -nombre cariñoso que los autóctonos damos a nuestra emblemática plaza- ahora se ríen de nosotros negándonos el permiso para celebrar una de las más castizas y marchosas fiestas del Foro.

Marchosas y libres como lo han sido siempre... hasta que murió nuestro entrañable Tierno, el viejo profesor.

De todas aquellas demostraciones de tumulto festero, de calles en las que no queda un centímetro de acera sin un trapo con manualidades,de foráneos y curiosos que disfrutan de nuestras fiestas incansables durante días; Sólo queda la desazón, asépticas manifestaciones sin contenido y de dudosa diversión, mas al fin, de nuestra fiesta queda nada.

Parece ser que Manuela Malasaña no es para vuesas mercedes digna de respeto.


El ayuntamiento de nuestra ciudad,así como la comunidad de Madrid nos pierde el respeto a los vecinos del barrio más valiente de Madrid y nos roba el derecho de festejar que nosotros, los Malasañeros de pro, fuímos y somos los que mas cojones y ovarios mostramos cierto día de 1808.


Hoy, entre ciertos fascistas camuflados se pretende y ¡se consigue! acabar con una zona de libertad que siempre resultó molesta y, así, lo hacen por las espalda.
Son unos cínicos cobardes y siempre lo han sido.Ya no se subirán a los hombros de Daoiz y Velarde aquellos borrachos desnudos ni quedarán en fotos que pasen a la historia.

Les recuerdo politicastros que, allá por 1808, los franceses nos robaron, mataron a muchos hermanos, nos levantamos y les echamos... Tal vez va siendo hora de que los que hayan de irse sean ustedes porque puede que, aunque hoy cómodos en su sillón no lo crean, a la gente de Malasaña se nos hinchen las pelotas y sea a ustedes a quienes tengamos que hacer capitular.

Pero no tengan miedo, esta vez no usaremos los aperos, sino el cerebro, herramienta que deben creer ustedes que no nos funciona y que, en consecuencia, permite que no nos enteremos.
Pero no es así.

Debería darles vergüenza pero, en vista de sus acciones, es un sentimiento que desconocen.


OM KRIXIS



(A Araceli Sánchez,mi madre ya fallecida, quién gustaba de tomar horchata en la hoy clausurada terraza del quiosco de Antonia.)

Aviso del equipo Sexpresión

Seguro que, por desgracia, conoces alguna leyenda urbana sobre tal profesor@ que robó cierta idea a tal alumn@, o cual artista que plagió a su desconocid@ admirador@... Además, te informo de que no se puede compartir libremente el propio trabajo bajo la losa del copyright... En fin, que si quieres registrar y poder compartir tu trabajo de una forma segura y efectiva, prescindiendo de leguleyos ávidos de euros flotantes de artistas despistaos puedes hacerlo con Creative commons (copyleft) accediendo a la página del mismo nombre. Esta página, por ejemplo, y varias de las obras de las cuales aquí se presentan fragmentos están protegidas por copyleft. Es sencillo y contribuyes con ello a una cultura de la generosidad que no convierte al artista deseoso de exponer su trabajo en un inocente desprotegido.http://es.creativecommons.org/

¡Eh!

GÑÑÑÑÑÑ…

En esta manifestación

Convocada para pedir la paz

Hubo serios enfrentamientos con la policía

causándose"X número de heridos…

" Me ha dado un buenAtaque de risa

Ver a mi tía

la hermana de mi madre

La que siempre va a misa

La de la Eucaristía

La que siempre vota

La que es "de derechasY está convencida

".No es por nada

Pero de ver a mi tíaVotar convencida

Claro,

ella no puede correr

Seguro que un bolso no roba

Porque una alpargata se le saldría.

Si le para un madera

Droga no va a llevar encima

Está muy tranquila,

mi tía,

La de mi madre

La que está convencida

Dice ella: "Sí como Aznar…

""¡Sí!

cuando vivía Franco

"La cabrona, que ni pa´comer tenía

Que vió a su hermana

Comer un trozo de pan

Machacado por un tranvía

¡Del hambre que tenía!.

¡Qué bien vivía mi tía!

¿Qué poco se acuerda ella

de cuando diez años tenía

!Me alegra Saber

Que, por lo menos,

está tranquila

Mi tía

Por la mierda que le dan por una pensión

no contributiva.

Discúlpenme que me ría

Pero, la verdad,

es que lo que me da

es pena...

Mi tía.....

A LA TRISTEZA CUANDO ES SUFRIDA POR KALIMA

Lástima de ilusión quebrada, desgajada…

además en un lugar tan grande como el vacío cósmico.

No te "desaferres" amor mío de la realidad dura

tanto como para que no consiga asirte del tobillo

cuando te eleves como un globo.

Ese que se le escapa de la mano al desconocedor niño…

¡Que desengaño para el tierno infante,

que en su momento llegó a pensar

que aquel volátil atractivo y etéreo flotador para siempre a el pertenecería !

Desilusion se llama eso.

Sin embargo,

y por infante fortuna…

el crío espera algo:

Poseerlo, asirlo…

confundido respecto a las realidades de la física de su entorno

o no,

retiene una falsa e ilusionante esperanza.

La de disfrutar por siempre

de esa cubierta de goma henchida de helio

que de no huir

será enser monótono y aburrido

de tan su simple permanecer.

…Es… que …

verlo alejarse en tan caprichosos,

excéntricos vaivenes al azote de las corrientes…

Etéreo helio volátil y difícil presa de control alguno

a no ser herméticamente preso.

Un gas puro.

Todo lo puro es difícil de sujetar;

Por si misma la pureza es inquebrantable

salvo cuando las desagradables circunstancias

de una mala educación,

la sociedad virulenta e interesada,

la privación,

la coerción,

la desidia,

el abandono,

el aburrimiento,

los altos intereses y porcentajes,

la vacilada religiosa y política, la extorsión,

la carencia, el hambre y las guerras…

¡LA GUERRA!

las hostias en la calle, los tiros,

las drogas como negocio,

el fascismo,

la pérdida de libertades,

todo lo que dan por la tele,

las dependencias,

la información manipulada,

la ignorancia,

los necios,

así como todo lo que sea injustamente…

¡injusto!…

sublimen la autenticidad de tal gas,

nuestro elemento,

convirtiendo en sólido el su espíritu

que un día fue de insobornable originalidad.

Aunque uno mismo desaparezca

siempre algún residuo quedará.

El silencio no existe,

tu corazón no calla,

ningún organismo

consciente o inconsciente deja de trabajar,

la naturaleza es el desapercibido estimulo

que hace rotar a este motor

del que solo pueden disfrutar los vivos.

Aunque algunos ya naciesen muertos

y otros muertos en vida están.

temerosos estos

de su propio e insospechable fin

se comportan como si tal desenlace

al siguiente segundo fuese a suceder.

Morir matándose en una amargura ciega

o miope observancia

en la que solo se disfruta del entorno

si este se sitúa por accidente

lo suficientemente cerca para que lo podamos ver,

disfrutar de los momentos encontrados

sin participación activa.

proporciona menos placer

que acercarse con la pura intención

de fijarse bien moviendo

al ente que cada uno somos

aunque sea a rastras para que nos acerque voluntariamente

hacia donde la verdad se puede sentir tanto como está.

Auténtico placer

al encontrar algo de comprensión..

Om Krixis

Brotar de arte.

Embebido estoy, que nadie calle a mi lápiz.

Que de él salga lo que hubiere de brotar,

es un infinito cauce que crece sin pudor ni hipocresía fría,

polar,

de helor y calor en uno sólo.

Aire puro para dibujar lo que mi retina un dia retuvo,

lo que mis ojos para ser vertido algún día acumularon.

Sin afán de dañar a nadie,

sin humor de ser mal interpretado...

siento, vivo... más aún, dibujo.

Del lienzo o papel emerge,

del blanco absoluto mana,

solo...

Sin manipulación crece como la flor latente del verano de mis dias,

como la rama de olivo que hoy muéstrase verde,

de oriundo caudal campestre

que de tener sólo tiene el suyo placer de mostrarse incansable;

Del azul celeste

y lúgubre pesar impenitente que al ser dibujado duele.

Nadie podrá acallar mi lápiz,

nadie silencio a mi creatividad puede inflingir,

ni muerte,

nadie ni yo mismo lo intentaré,

nadie ni más aún yo puedo cohartarle,

ni ser cohartado mi arte quiere,

éste, pobre de mi...

ser fascinado por la obra final

que en sí misma inhere.

Observador es, soy, pleno

y primero de lo que en el papel queda plasmado, al final....

el fin del resultado que despierta mi espíritu

y es obra autónoma,

suya y única,

obra a la que amo.

Om krixis.

LO QUE PUEDA OCURRIR

Lo que pueda ocurrir,si está por llegar,

¿qué será?

¿qué pasará?

¿Aquí o allá?

… ¡ Que más dá!.

Si ha de suceder pasará

y nunca sabrás si fue por casualidad

o si era inevitable que lo hubieras de vivir.

¿Qué importancia tiene si el resultado es la vivencia en sí,

en ti,

tan inevitable

como cierta e insustituiblle?

Haz,s

erá la única forma de que quede.

Om Krixis

Om Krixis.

LAS MANOS SIEMPRE NEGRAS

( Guia de materiales)
EL LÁPIZ; CARBONES Y GRAFITOS VARIOS:
Si dibujas...sabras a qué me refiero, tanto el meñique como el dedo corazón teñidos de gris púrpura en una dolorida mano derecha (en mi caso) que patina incansable horas y horas sobre un, al principio, blanco e impoluto papel. que vira a toda la gama de grises y manchas durante la mayor parte del proceso creativo.

Él, ese papel, es quien casi siempre da la pauta para que de a un dibujo por finalizado. Dependiente de su propia resistencia a la agresión metamórfica de ser transformado por el cabón o el grafito y, mas aún, al mostrar su calidad al enfrentarse a la implacable y violenta goma.

- La obra que emerge (materiales adquiribles a condición).
Este particular material, que es el mas importante, no se puede comprar, ni se expone en ningún escaparate.Solo se obtiene este bien por medio del trabajo. Cualquiera puede dibujar y asombrarse identificando en trazos y manchas previas el contenido que se encuentra oculto en cada lamina, tabla o superficie otra cualquiera que se esté utilizando.El motivo brota si es correctamente observado,como esos dibujos del ojo mágico que aunque a simple vista parecen no contener nada y al ser adecuadamente enfocados y restructurados (grácias a la percepción de datos automática del cerebro ) muestran un fantástico e inesperado entorno tridimensional.Si uno no se toma el adecuado interés y tiempo...es que no le apetece ¡Joder! ¿por qué huevos vas a tomarte la molestia de hacer lo que no te apetezca? deja de leer este tratado sobre motivacion creativa y ponte la televisión que las imágenes salen solas sin requerir de ti el mas mínimo esfuerzo... y ten cuidado con la mostaza que la estás derramando sobre el mando ¡Co...!...¡Ay! (suspiro).Bueno, sigamos.

-Claros obscuros.
Capas y capas puestas y borradas, añadidas y quitadas. Obscuridad, sombras y luz.Dureza de la mina que imprima.Recomiendo durezas intermedias que dan mas variedades de tonos, no sirve mas un número que otro, ha de ser el que te guste, el que te haga sentir cómodo pero no te olvides el sacapuntas,manten afilado el lápiz pues el quiere ser siempre romo.

Vete y vuelve a cada cuadrante de nuevo: cuando le hayas analizado e identificado trabajando desde otro lado, ya te llamará el solo y a el irán también solas tus manos.Tómatelo con tiempo,sin prisa y mira qué pasa. Expectante para no perderte la brotadura de lo que al final será una obra a través de tí desarrollada, cuando te sorprenda por sí sola, si llegas a preguntarte si de verdad manó por tus manos canalizada, habrás aprendido sobre plástica artística mas de lo que te hubieras imaginado.
sexpresion@hotmail.com

PROSANDO EN VERSO... Iniciática.

De las piezas que quedaron después de desarmar aquel corazón.Entre todas ellas te encontré a ti.Sonrosadas las mejillas, con calor en la faz y un cierto toque de pudor decidí alargar la mano. Pero no siempre se tienen acertadamente tales reflejos. No ha de ser uno una máquina, uno peca de ser humano.No basta con "Si Hubiera…" ni "Si yo no…" Ni "No es que yo soy muy torpe…" porque de errar están llenos los errores, aunque lo peor es que estos errados defectos, malvistos, con interpretación manipuladora e interesada solo son horrores.No soy quien para afirmar o desmentir, sólo propongo que, alguna vez,cada uno de nosotros se detenga a escuchar a su corazón bombear in-trospecto y ese día por fortuna, tal latir no se sienta en un presente de angustiante soledad.

Acerca de Sexpresión

El desarrollo artístico pleno, la transgresión de las técnicas artísticas habituales, así como el placer creativo encaminado a que la obra posea en su resultado entidad propia son los fines que persigo en mi trabajo y pretendo compartir en este espacio. Aspiro a encontrar la belleza de lo "imperfecto", dar libertad al resultado de manera que éste se libere de su creador. Desearía que no fuese un espacio cerrado sino abirerto a cualquier sugerencia que colabore a motivar el placer creativo en todos aquellos que queráis compartir conmigo el deleite de la expresión artística, así como la transgresión de las técnicas y formas habituales. La búsqueda del arte oculto tras la anomalía, tras el error creativo, accidental. Poder encontrar dentro de cada uno el germén del artista que todos llevamos dentro

REQUIEM DE PROZAC
Cualquiera: no piensen de él que es una persona especial, ni que tenga nada en particular: quién camina por la calle sobre sus pies. Le duelen los hombros, está cansado de trabajar, piensa. "Es un poco molesto", sigue pensando. Y le molesta, del pie derecho, el pulgar, el del pie ,ese dedo en el que él se concentra también ahora a pensar. No percibe que, desde fuera, se puede apreciar que su cansado cuerpo empieza a cojear. Y no acaba ahí la cosa, que aún hay más: ¿cómo va a entrar en la oficina? En el párpado un tic comienza a notarse. ¡Qué pocas ganas tiene de entrar! Pero no tiene más opción: ha de rendir para otros le duela o no.
Un coche pasa y, como ha llovido, uno de los charcos, combinando neumático y el rodar de la velocidad, hace su papel normal: tantas manchas en el traje como en la intimidad, violación.
Una vez que se inflaman los lacrimales, el reto del proceso -llorar- es completamente normal. Si pudiera llorar, tanto como necesita, tal vez se podría llegar a deshidratar. Y todo por el mismo motivo que la mayoría de los demás: por sumirse en la incapacidad, por no disponer del espacio-tiempo que le rodea pues a de cumplir para con el protocolo de triunfar; carece así, entonces, de su propia vida que, siente, es manioulada por hilos que él no ve con los ojos, mas les percibe trajinar y, a duras penas, soporta sobrevivir en esta vida que es, de puro artificio, artificial.
Esa, su realidad. Réquiem a una vida tan triste, tan ignorada... Hasta para su propio consumidor. Consumidores de historias abocadas igualmente a un mismo final, al único lugar que para todos es el exacto, al mismo tránsito del que una vez uno se ha ido. Sólo los congéneres que tras de si resten en el absurdo de esta vida o tal vez sólo alguno habrá de recapitular y acordarse de ese inocente.Para bien o para mal… RÉQUIEM DE PROZAC.OM KRIXIS .