DEL LLORAR SIN SABER QUE LLORAS.

Saladas son, brotan,

hasta la boca llegan.

Escurren por la piel y

las absorbe la tela,

esa que me cubre,

ya vieja... como yo.

Si,

sé que ¿a quien importa?

Solo a mi y a esa pena

que me muerde

y me arranca trozo.

Tomadlo.

Mio ya no es.

Omm K.