CIBÉRNIA

Componentes humanos o mecánicos,

ambos con vida propia y fin.

Cuando un diseño de artificio,

cubre las necesidades del ser.

Son.

Son parte del ser humano.

Son vida.

HEIAN SHODAN

Por aquí se empieza, por aquí, se acaba.  De todas las Katas, es de la que los principiantes quieren cuanto antes pasar, pero a la que el veterano ha de volver, el día que el comprende que todo está por aprender.

                                                                        HEIAN SHODAN

Heiko Dachi, 

Joi.

Heisoku Dachi, Rei.

Us,

"Heian shoooodan"

Joi

Migui Nekoashi dachi,

yun kaiten

Hidari  Zenkutsu Dachi, Hidari Gedan Barai

Yaku  kaiten.

Hidari Nekoashi Dachi,

Yun Kaiten.

Migui Hikite.

Migui zenkutsu dachi, migui chudan oi tsuhi.

Yun Kaiten.

Hidari Nekoashi Dachi,

Yun Kaiten.

Migui Zenkutsu Dachi, Migui Gedan Barai,

Yaku Kaiten.

Hidari Nekoashi Dachi.

Yun kaiten.

Migui Zenkutsu  Dachi, Migui Yodan Tetsui Uchi.

Yun kaiten.

Migui Nekoashi Dachi, 

Miogui Hikite.

Hidari Zenkutsu Dachi, Hidari Chudan Oi Tsuki.

.

Migui Nekoashi Dachi.

Yun Kaiten.

Hidari Zenkutsu Dachi,Hidari Gedan Barai.

Yaku Kaiten

Hidari nekoashi dachi

Yun Kaiten.

Hidari Yodan Shuto Uke

Migui Hikite.

Migui Zenkutsu Dachi, Migui Yodan Age Uke.

Yaku kaiten.

Migui Nekoashi Dachi, Migui Age Shuto Uke,

Yun Kaiten.

Hidari Hikite.

Hidarii Zenkutsu Dachi, Migui Yodan  Age Uke.

Yaku Kaiten.

Hidari Nekoashi Dachi, Hidari  Age shuto Uke.

Yun kaiten.

Migui Hikite.

Migui Zenkutsu Dachi Migui yodan Age Uke.

Yaku kaiten,

Kiai.

Migui Nekoashi Dachi,

Yun Kaiten.

Hidari Zenkutsu Dachi, Hidari Gedan Barai.

Yaku Kaiten.

Hidari Nekoashi Dachi.

Yun kaiten,

Migui Hikite.

Migui Zenkutsu Dachi, Migui Chudan Oi Tsuki.

Yun  Kaiten.

Hidari Nekoashi Dachi,

Yun kaiten,

Migui Zenkutsu Dachi, Migui Gedan Barai

Yaku Kaiten.

Migui Nekoashi Dachi,

Yun Kaiten.

Hidari Hikite.

Hidari Zenkutsu DachiHidari Chudan Oi Tsuki,

Yun kaiten.

Migui Nekoashi Dachi,

Yun Kaiten.

Hidari Zenkutsu Dachi, Hidari Gedan Barai.

Yaku Kaiten.

Hidari Nekoashi dachi,

Yun Kaiten,

Migui Hikite

Migui Zenkutsu dachi, Muigi Chudan Oi Tsuki

Migui Nekoashi Dachi,

Hidari Hikite.

Hidari Zenkutsu Dachi,Hidari Chudan Oi Tsuki.

Hidari Nekoashi Dachi,

Migui Hikite.

Migui Zenkutsu Dachi. Migui Chuda Tsuki.

Yun kaiten.

Kiai.

Muigi Nekoashi Dachi,

Yun Kaiten.

Migui Kokutsu Dachi, Hidari tate Shuto uke.

Yaku Kaiten

Hidari Nekoashi Dachi.

Yun kaiten.

Hidari Kokutsu dachi, Migui shuto uke.

Hidari Nekoashi Dachi,

Yun Kaiten.

Hidari Kokutsu Dachi, Migui Tate Shuto Uke.

Yaku Kaiten.

Migui Nekoashi Dachi,

Yun Kaiten.

Migui Kokutsu Dachi, Hidari shudan shuto Uke.

Yame.

 Heiko Dachi.

Heisoku Dachi.

Rei.

Us.

Yoi.

Heiko Dachi.

                             Shotokan Nomura. 

        Omm.

SOS. ALERTA RACISMO.

Trashumando la noche un día,

bien cenados,  felices todos

... qué acabamos en cierto bar.

Muy majete el portero...

un gracioso de faz.

Consumimos todos,

bailamos y así.

Todo cuanto trashnumar ofrece.

Pero corrió alguna hora

y el portero... Se había mamado.

Javí, mi favorito argentino,

quiso respirar.

Le costó no volver a entrar..

" Sudaca del ..."

Carente de derechos olvidado por un gil.

Claro que se negó a entrar.

Ardia su guerrero

pero supo respetar.

¡Ya sabes como es esto contesto

el alcohol o...??? por boca 

de aquel porterucho.

Un borracho

 no debe defender una puerta,

Pero menos un racista.

Por que es un peligro, es un cobarde

que oculto tras su estampa,

hace valer una voz.

¡RACISMO S...O!

Malo tener a un miedoso ahí,

por que el miedo fuerza a atacar.

(Pobre hombrecillo)

Omm Krixis.

PENA CAPITAL

CAM - BIOS

Ligeras variaciones,

conforman universos nuevos.

Como en el mundo,

nunca hay dos iguales.

En el rodar se crece,

mutaciones,  cam - "bios"

vida propia.

Libérate obra

de tu autor.

Omm

RECOPILACIÖN

Como en un sueño,

se juntan las obras.

Son imágenes en movimiento,

desde la quietud.

CUANDO MURIERON LOS SOÑADORES

Del sueño a la mas pura realidad.

Omm Krixis

AGRADECIDO

Amor y besos, las Gildas celebran

nosotros fuimos.

Diversidad libre,

amor sincero,grupos en uno.

Paz, sobre todo paz.

Gocé percusionando,

gocé respirando.

Goce sincero y pleno,

gozo de amor y momento...

momento...

Qué momento.

Viva la libertad,

viva la vida,

vivan las Gildas y el amor de verdad

                           Omm

CRISIS Y CALOR

Dice el presidente que no hay crisis.

Somos el país más solvente 

y todo el mundo estamos asegurados.

Por eso le inyecta dinero a los bancos.

¡Lotería a dedo! Se frotan las manos,

tanto que calientan el planeta

por que son muchos los explotadores.

Yo estoy en perpetua crisis y me inyectan,

pero por otro orificio mas bien me dan.

Si quiebra el banco o las aseguradoras

que son los que nos tienen esclavizados,

que nos den lo nuestro y sus dosmil obreros

a engrosar la lista del paro.

Que tengan que hacer cursos del Inem para reubicarse.

¡Como todos!

Que se invierta los dineros en ayudas sociales,

centros juveniles y todo aquello que nos atañe.

Así crearán una ingente cantidad de empleos.

Menos compensar a los pobres ricos,

en el juego si pierdes tus fichas 

te habrás de retirar de la mesa.

Permitid que se sienten otros 

que ya es hora.

 

      Omm

ESTATUS

DIÁLOGOS CON MI BASTÓN

Caminaba por las escaleras

del número 58 que son atajo,

se había abierto el día mientras

estudiaba como andar.

Pasando bajo la porticada

de subida vi y me crucé

con una anciana que

una muleta llevaba.

Cómplice miró a mi bastón

y a mí.

-¡Vaya!- me dirigió.

-Se debe superar- dije yo.

-Pero tu... eres joven.-

-Tiene usted razón-

y me alejé mientras pensaba

que mi empatía le consolaba.

Así me fui y en mi cabeza oí

una voz que decía,

solo tu sabes que esto

te robó la juventud.

Se había quedado un buen día

y caminé

reaprendiendo a andar.

OMM

CARRIL BICI EN SANTANDER, 20 AÑOS ¡ YA !

Por muchas veces que nos manifestemos, la casa consistorial de Santander sigue sin hacer caso a la petición de un carril bici apropiado ¡ Por toda la ciudad! Parece ser que slolo los turistas tienen derecho a circular con sus dos ruedas. Los que vamos al trabajo con ellas nos seguimos jugando la vida.

¡Por toda la ciudad! Carril bici Ya.
¡Por la seguridad! Carril bici Ya.
¡ Por sitio en que aparcar! Carril bici Ya.
Omm Krixis

DIAGNÓSTICO

Con los datos recogidos hasta hoy, ahora... Suspenso.

Tratamiento: Debe intentar sonreir.

      Dr: Omm.

DEL LLORAR SIN SABER QUE LLORAS.

Saladas son, brotan,

hasta la boca llegan.

Escurren por la piel y

las absorbe la tela,

esa que me cubre,

ya vieja... como yo.

Si,

sé que ¿a quien importa?

Solo a mi y a esa pena

que me muerde

y me arranca trozo.

Tomadlo.

Mio ya no es.

Omm K.

BRUTAL ACCESORIO.

De un violento golpe,

con un agresivo estruendo

mi unidad muestro,

de multitud hombre.

Recreo al respirar

a todo ser,

historia una.

Navego esta laguna,

de nuevo exhalar, deber vital.

Acordes son de la partitura

en finalizar este solsticio,

pues todo es suplicio,

hemos de estar a la altura.

No son los lloros infantiles,

ni aún siquiera las carcajadas,

la madurez trastoca ajadapor la vida sin railes.

Nosotros y no otros,

estad seguros,

modelamos nuestra existencia,

encontrando así exigencia

en vez de al ser maduro.

¿A quién culpar de nada y todo?

¿Quién sino uno hace o deja,

quién sino uno viene o se aleja?

¿Quién braceando se hunde en el lodo?

Si alguna vez nos importó algo,

ahora acucian otras cosas.

Igual que las mariposas

vuelan y pasan de largo.

Estar aquí es un breve plazo,

dura lo que la onda de gota.

La que en el agua rebota

y llega al final del espacio.

De forma violenta y abrupta,

sin mente que intermedie,

comprenda el hombre existente

lo que la vida barrunta

y cuando la canción cese,

legando su grato recuerdo,

estaré del todo de acuerdo

con que la existencia

crece.

Omm Krixis

ASESINOS DE MUJERES.

Recordatorio a todas aquellas hembras muertas a manos de hombres impuros.

¿Cuantas muertes serán necesarias para acabar con esta locura infecta?

Ilustro este escrito con un fragmento de mi recién acabada obra de teatro HUELLA DE CINTURÓN.

(La protagonista es María, una mujer maltratada que disculpa a su marido agresor. En esta escena viste una túnica azul y su marido una negra. Están a la derecha del escenario, rodeados ambos por 10 mujeres que llamaremoa A1 a A 10. Todas ellas con túnicas negras que permiten adivinar su desnudez y miran hacia María y el Ser que es su marido. A la izquierda de brazos cruzados se encuentra la conciencia de María que viste una túnica roja a la que llamaré Mª.Roja.)

A1 a A10: ¡Asesino!

SER: (Gritando condesesperación) ¡NOOOOOOOOOOOOOOO ! ¡NOOOOOOOOOOOOOOO!

(Desgarrador) ¡Yo solo actué sobre María, a vosotras no os conozco!

A1 a A10 y Mª.Roja: (Lúgubres.) ¡Yo soy María!

SER: ¡Callad! (Enérgico y desgarrado.) ¡Callad! (Gritando.) ¡CALLAAAAD DE UNA VEZ1

Mª. Roja: (Luz roja intesa vertical sobre ella sola.) Empiezas a ver con claridad... ¡Parece que

te asaltan el miedo y las dudas! ¿Donde queda ahora tu Omnipoténcia?

Mermado impotente? Tú, tan poderoso y dueño ¿Dudando en tu mente?

¿De donde mana ese poder que dices tener...? Pobre infeliz. Ahora ya sabes

que te espera.

(Luz sobre el grupo también, amarilla vertical.)

A1 a A10: (Fantasmales) ¡Asesiiiiiino!

MARÍA: (Le protege con su cuerpo.) ¡Dejadle! (Histérica.) ¡Dejaaaadle de una vez.

¡Idos todas, Idos de una vez!

Mª.Roja: ¿A quién defiendes María?... ¿Le conoces?.

MARÍA: ¡Le protejo, si, ess el padre de mis hijas...!

Mª.Roja: Si el faltase... ¿ellas moririan?.

MARÍA: (Sorprendida) ¿Ehh...?

Mª.Roja: ¿Eres consciente de lo que te ha hecho María?

MARÍA: ¡Estaba enajenado!

Mº.Roja: El odio en el es una continuidad María, la explosión no es sino una detonación,

María.

MARÍA: (Llorando.) ¡Yo le amo...!

Mª.Roja y A1 a A 10: ¡Tú le temes.!

MARÍA: (Con energía.) ¡Le amo, le amo!

Mª.Roja: por eso te cubres cuando se acerca a tí. ¿No temes que te golpée?.

A1 a A10: Pierde tu ceguera María, mujer; Abre los ojos y mira. (Todas se abren las

túnicas mostrandose hacia ellos, luz en flashes muy rápidos.)

MARÍA: (Gritando horrorizada.) ¡Bastaaaaaaa, basta por Diós, Basta...!

Fragmento del ACTO III de HUELLA DE CINTURÓN de Omm Krixis. Tragédia en IV actos. (Avance de dicha obra.)

¡NI UNA SOLA MUERTE POR EGOISMO EN CUALQUIERA DE SUS FORMAS!

PUNTOS DE TEJIDO.

Desde el entramado del tejido existencial,

donde se es punto y del punto prenda.

Este prenda (Como dijo Mendo) es menda

y menda ahonda en el pensamiento puro.

Seguidor del aforismo de Berkeley

lleno mi ser angustiado de incompetente torpeza.

"Esse est percipere auct percipi."

Donde ser es percibir y ser percibido.

Desde el entramado del tejido de autopercepción,

Karma creo en deseo de ser aprehendido.

En el reino de la fealdad, donde dicta el disfraz,

donde los ojos se inhundan de artificio de careta,

de ficciones de apariencia que interpreta el uno

y los demás son leña.

Leña de fuego en rama verde, que explota y salta por el aire,

en chispazos pululantes, caprichosos, peligrosos

y de una vez por todas tan hermosos.

Iridiscéncia de luz que atraviesa lágrima,

de paz al enfermo el dia de la muerte,

de calma tras la tormenta indispensable,

de picadura de insecto en la cama de un mal hostal.

De la independencia de quién ansía compañia,

de estruendo en el silencio imposible,

de decadencia en pos del inalcanzable éxito,

de la mañana que llega tras una noche mala,

en la que descansar al fín puedes.

De dentro a fuera y de fuera a dentro.

Donde con buscar desaparezco

y al ignorarme soy eterno y pleno.

De luz de Sol y de Luna y de reflejos,

donde la inspiración es el libro más abierto,

por la página equivocada,

que es lamento.

Forzado por la corriente implacable

que se moldea al antojo del piso,

que bordea sin resisténcias los obstaculos

que en su camino encuentra.

Omm Krixis.

DEL RENACER.

Muerte del devenir,

nacimiento único

entre todos los nacimientos.

Pérdida que es ausencia,

llegada a la gloria.

Nacer y morir,

uno el que es.

Tomo de lo que hay,

no rechazando.

Muere el devenir,

nacimiento de inexistencia.

Azota con fúria la tormenta,

la paz es aún calma.

Uno es todo

de lo mismo.

No queda huella

de la nada.

Una chispa ¡Thacks!

Un fuego vertiginoso

y el silencio...

un gran estruendo.

Anhelo

que es falta.

Ausencia

que llena el hueco

infinito del vacío.

Cambiante equilibrio,

morir, nacer.

Un impulso,

pausa.

Sin aferrarse a nada,

pués en un instante

lo firme se desmorona,

lo duro se agrieta

y el terrón

se despedaza

como la tierra seca.

Todo y nada.

Entre mis dedos tensos,

se filtra lo inapreensible.

Filtro soy

en este vacio.

Nada que lo es todo,

vivida, adulterada.

Una que existe

aromatizada.

Una que es

realidad distorsionada.

Omm Krixis.

DEMANDANTE DE...

Acción, reacción.

Reaccionario soy

ya que acción doy,

y que irremediable

produce reacción.

Versario anómalo

este mío.

Dí y desdice,

sé sin ser.

Pletórico.

Vacio,

el lleno a medias.

¡Es sorpresa!

Lo que es, és.

Realidad magnífica

por total y puro llena.

Las lágrimas son sal

y diluidas quedan

en este lago,

que es Mar,

por tanta lágrima

derramada.

Omm krixis.

TAPÓN FESTIVO.

Vuela tapón por el aire.
propulso con grande fuerza
hasta caer al mar.
El veintiuno hoy se celebra
de Febrero, del ocho del dosmil.

Éstas abandonadas cuatro,

décadas de esta vida mía,
en las que al mirar
hacia atrás,
solo veo un tapón.

Tapón al que las olas danzan
con su capricho y vaivén,
abandonado en la playa...
vuelto a recuperar...
flotando de nuevo...

De mis ojos hasta allá.
Día inmediato después
del eclipse Lunar total.
pero siento su sombra hoy.
Arrastrado al antojo vital,
de la vida de un mar
que no es mío
ni lo será jamás.

Anómalo versario este mio,
hubicado en caprichoso lugar,
que,
al no existir,
es aún más plenamente
percibido.

Bienvenidos sean
a mi Onomástica,
donde la tarta es
de jamón ráncio
y el champagne
es Mayador.
Aquí el que quiera brindar
que brinde, el que no quiera
brindar, no.
A la salud de "todos esos nadies"

Ahora que sé donde me hallo,
muy lejos de donde quise estar.
Sin interrogarme al respecto
de donde al fin llegaré,
o donde la marea me abandonárá,
encontrad el bién
que aquí está.


Omm Krixis
(Veintiuno de febrero del dosmílacho.)

ECLIPSE LUNAR. Realidad total.

Pensé que vería el eclipse
reflejado en tus ojos.
En la tierra de Marcelino,
de Menéndez Pelayo.
Pero no pudo ser.

Así calleron los cuarenta,
¡Como un mazo!
No disfruté de
tan hermoso diferido,
el pleno directo viví.

A las cuatro horas justas,
del veinticinco del mes de febrero,
en el mas húmedo lugar,
en el más ajeno posible
de todo el mundo para mí...
Cuatro horas después, digo,
de llegar
a la cuarta década de mi vida,
llegado el ocho
del tránsito del dosmil,
el eclipse viví sin reflejo alguno.

A las cuatro horas exactas,
la Luna desapareció.
Como hiciste tú.
Derribadas caen,
al fin, mis defensas
y las furiosas hordas
mi corazón penetran.
Robaron mis cuatro pertenencias.
Violaron a mis hembras
y a mis pocos hombres fieles
torturaron.

Confirmo y doy fé
de este total abandono:
ambas os fuísteis en cuatros,
en cuarenta,
de esta que moro,
mi vida.

Pensé que vería el Eclipse
en el reflejo de tus ojos
y no pudo ser.
Cayeron los cuarenta como un mazo.
Implacable y seco,
y cuatro horas después
se escondió la Luna.
Al menos sé donde estará ella.
De tí no puedo decir lo mismo.
Ahora sólo eres misterio,
el perfecto camuflaje.
Error brutal el mío
por confiar:
tristeza ante el regalo cósmico,
que acusa del recibo,
tan tarde y tan en punto hoy.

¡...Qué vería el eclipse
reflejado en tus ojos!

¡Inocente fuí!
No pudo ser.


Iván López.
Omm Krixis.

EN TIERRA DE NADIE

Catapulta, vida 

que son fuerzas.

Ante las que vivo indefenso,

que me retienen en puerto

junto al mar. 

Lejos, mi tierra.

Castigáronme en lo mas puro,

naúfrago, vapuleado y dependiente

en un gobierno adoptivo,

en una pensión oscura a

la que no me acostumbro.

Me dejo llevar vagabundo,

por artificio y sedaciones,

por narcóticos paliativos

que són, 

al dolor mis sanciones.

Sin compensación.

Ya carezco de intención

alguna

del amor o del cariño

o carícias,

suaves como plumas.

Resbalo y resbalo 

por suelos humedecidos,

testigos del Norte,

deambulando ahora solo

del paraiso expulsado,

la boca seca

de tanto haber besado.

La espada de fuego

es ahora persona, no es

trabajo mi castigo,

laborar me lo han robado.

Quieren mi parto dolorido,

ese precio es el que pago,

donde no hay 

colchón mullido

y el querer se ha desecado.

Ni Adán ni Eva existen,

murió el amor eterno.

Solo quedan las cenizas 

de lo que fué una vez hoguera.

Tal recuerdo, es solo muestra

del calor que un día dieran

los maderos que quemamos

y que ya son solo humo.

Sobredosis de vivéncias, 

para una espalda dolorida,

ahora, sola rígida y fría,

que 

si sirvió a alguien algún día,

ahora mismo, 

ni se acuerda.

G.Iván López Sánchez.

Desde el encierro

Anónimos fantasmas parecemos

barcas a la deriva sin remos

ojos de fulgor apagado por pastillas

loco motor que, gripado, requiere

arreglar su avería.

Todos están de este lado

o lo estarán o lo han estado.

Ríos púpura de la tarde

del corazón que empuja la sangre

cada vez que se contrae y late.

Vistas que no se ven a si mismas.

que sólo ven espejismos,

que fluyen a otro ritmo

que el del resto de la gente.

Calmar la violencia, la desidia,

unos más que otros conscientes.

Vorágine de cinchas y de drogas,

torbellino de mentiras y verdades.

Luz que al fondo luce

que parece un manjar dulce.

Donde habita el desterrado,

aquel a quien dan de lado,

cayendo por el pozo del aterrado

¿Estamos dormidos o despiertos?

¿Somos locura o estamos cuerdos?

¿Qué arco iris refleja

la verdad y la belleza que

hoy está contra las cuerdas?

Ilusión de vivir ¿dónde has ido?

¿Por qué por la esquina has girado?

¿Por qué saliste huyendo

cuando nadie te iba persiguiendo?

Aunque hoy sólo encuentro

desconcierto, caminando solo

en un desierto cuyos márgenes

imaginarios

son frontera para las aves.

Aunque mi alma carece de aliento,

y me invade el desconcierto.

Ahí sigue el cielo, cielo abierto

que en la forma de sus nubes

habla y me dice que es y no cierto.

Abrir los ojos quiero

para correr así el sendero

que me torne a quien fue una vez nacido.

Y hoy maduro, en un ser nuevo.

Vayamos todos juntos

allá donde nadie espera

que da igual como se halle la marea

o que la luna sea nueva o llena.

Sólo la percepción altera

la belleza que, al cambiar

de perspectiva el prisma del ser,

enseña de la luz

toda la gama

la refulgencia plena.

Omm Krixis

¡Toc!

Aprehender.

Cíclicas formas

carentes de matéria.

De la luz a la obscuridad,

sin péndulo que fije

seguro estable alguno.

Incontrolable estímulo,

vida o augurio,

verdad no manifiesta,

realidad confesa.

Creo,creativo.

Cuando acabo

no es que termíno.

Omm Krixis.

POST-ÓPERA-TORIO (RETURN)

De perra vida.

Recién operome el docto neuro.

Vuelve a vertir mi ser la cascada de letras

y os pienso ser fiel lectores, 

sin espacios de tiempo superiores a escribir

y ser escrito.

No de golpe, sino poquito a poquito.

Un besito.

Omm Krixis.

Om krixis está postrado...

por el gobierno, por los médicos, por esa panda de vagos que pagáis con los impuestos y no merecen ser votados. Pero nada acabará con su creatividad. Yo doy fe hasta que muera.
kalima

REFLEJO.

Regular Equilíbrio... Circunstancial.

RITMO ERES...

AL RITMO QUE MARCA

Rápido saco rítmico

resulto ser,

por angosto paraje este, pedregoso.

Al gobierno del cuidado antideslizante

unos pies alejados por su bien

del desprendimiento.

!Frenar tal prisa¡

resulto llevar exceso de inercia, guía certero 

mi animal,

mas diestro que el cerebro

con lo abrupto, 

por ese su saber innato,

reactivo, superviviente.

Tras de mi, 

tan solo el polvo queda.

Los volátiles restos etéreos.

Fenoles que se vierten

al roce del reino vegetal

con mis carnes y equipaje.

En esta bajada, lejos 

de lo preciso y controlado,

dicta el ritmo el peso mismo ,

por supervivencia, 

no regula mi voluntad 

este descenso.

Agradezco mi herencia.

Sé seguro al fin que alguna subida me espera.

En mi sudor, 

con cada exhalación forzada

por los impactos 

de los sucesivos pasos:

Vivo mi musculatura, 

mi cuerpo, 

y con el a los miles, 

a los millones

que me preceden 

en el habitar de este mundo;

de cuantos 

soy resultado, heredero.

En este monte que está,

estará una vez que yo muera

y para cuando ya nadie recuerde ni un atisbo de

mi etérea existencia. 

Tal vez, otro 

desconocido descienda 

ese futuro y lejano día

como yo hoy,

esta cuesta.

Omm Krixis

( Equipo Sexpresión)

De cada paso.

Soy, me siento

hoja perenne

pues ya he visto

varios otoños

y aquí sigo.

Mi consuelo único

saber que por allá

cuanto he pisado,

salvo huellas cruzadas

y algunas que aliviaron

el camino en su compañía.

Nadie otro ha recorrido.

mis pasos. solo 

mi responsabilidad

han sido.

Nunca nadie dio los mismos

nunca, con el mismo sentido.

Omm Krixis.

DEJAOS DE...

Dejaos de…

Retiraos, mediocres de medio pelo.

Convenced a otros si se dejan

o podéis de esas burlas, 

las que a mi me quisisteis imponer.

Querido me quiero sentir,

Pero me hicisteis desistir.

De tan sublimes estupideces

que, para convencer se quedan cortas

y, por distorsionar, pierden fianza.

Desapareced ¡Oh pecados con impuesto!

Directrices motivadas por tal o cual necio.

Basadas verdades de goma

que al calor han de inflamarse,

hasta que, de repente,

perdida su dureza cede.

Tal torsión de espíritu en mi crearon

que de ello -si cabe-

sólo nació un muerto.

Describan si quieren,

aún yo sé que no pueden,

esos engaños que a mi vida,

a mi cuerpo… envejecen.

-¡No penséis! –dicen- que la pena no merece,

no penséis en los tabúes”

… que el nacer es la repesca

del sentido que hubo de existir,

vivir siendo lo que se es:

“soy”.

Quita estúpido y negro miedo,

que si alguna vez parto,

será para cubrir el camino

del que el final que resulta es: 

“llego”. 

Omm Krixis

O. E. I.

A. N. R. X. A.

¿Qué verás......... ahí dentro............????????????

NO SE PUEDE JUGAR CON LA GENTE: EXCLAMATIO.

A nadie le gusta que se rían de uno. Muchas veces nuestras reacciones son inesperadas, o fatídicas en algunos casos. Aunque la intención de la burla no sea con el afán de producir un daño excesivo, la persona que es víctima siempre se sentirá dolida y tal vez las repercusiones no se manifiesten a corto plazo, pero toda acción inevitablemente tiene una reacción o un efecto.
El mal atrae el mal, así como la mala emisión, la vibración nefasta, aunque no se perciba con los sentidos habituales, es en el inconsciente profundo identificado. Pobre del que carezca de tal sentido, porque será engañado como lo son los inocentes; Por que si algo pervive en este nuestro mundo de personas, por desgracia, es el cinismo.
Hacemos las masas oídos sordos a la falsía que nos vende este anómalo entorno disfrazado de económica felicidad. Concurre entre la desgracia y el dolor una minoría que es desconocedora de la realidad más general. Nunca considerarán que por uno u otro cauce cualquier día pueda llegar a ser otro marginado más y quedar sumergido en la discriminación y la carencia. Tendrá que mendigar entonces y sufrir la vergüenza y el desprecio ante y por sus semejantes, vivir en sus carnes lo que hacen ellos.
El valor de los nacidos bajo el injusto sino de no carecer por
herencia, no apreciarán cuanto les ha sido donado, no valorarán el poder del esfuerzo. Son paralíticos sociales abocados a no saber desenvolverse si por una causa accidental o lógica, el sistema quiebra y se hunde.
Somos demasiados, cada vez más. Esta situación que no parece que tienda a cambiar será insostenible en breve, de manera que lo mas probable es que siga habiendo un grupo de favorecidos por sorteo natal y que reciban de sus antecesores lo que otros jamás puedan llegar a tener. Marginados que morirán por la ruleta del poder, culpables de nacer donde nunca se debiera nacer.
Gozar de la estrella de nacer en un lugar, o padecer el infortunio de llegar al mundo donde nada hay, abocados al tormento y la carencia de las armas apropiadas que ayuden a equilibrar adecuadamente esta descompensada balanza social.
No se puede jugar con la gente, no se pueden cerrar los ojos a la desdicha y la desigualdad, no tenemos derecho a callar, sino que nos toca la obligación de gritar tan fuerte como haga falta hasta que se oiga a todos y cada uno de los pobladores del globo tierra.

Omm krixis

PRESENTACIÓN DEL COMIC ( Ella decide.)

Salam...

Salammmmm...

Omm Krixis.

Sesxpresión.

IDENTIFICADO
... Fué a la sazón cuando, finalmente, di con las putas gafas que uso para buscar las gafas de encontrar las gafas.
Ambicionaba retratar un asomo, efectivamente crítico, contra esos hijos de p... que gobiernan nuestras existencias. Pero me encontré sitiado, las notas de la composición que codiciaba combinar no brotaron con la llaneza a la que ya me tenían acostumbrado.
En esta ocasión no funcionó el vaciarme de sandeces mentales para que las ideas se me escapasen de los dedos. Objetivamente: estaba afectado con cuanto acaece en este orbe en que resido, no logré ser el pasivo espectador que frecuentaba ser. La injusticia me traspasó. La impía realidad anegó mi aparato nervioso, tornándome ¡tan en autor, cómplice y copartícipe de tantas injustas e indignas humanas actuaciones! Que, esa vez, me encontré acorralado, bloqueado.








Omm Krixis.Sexpresión.
Http://sexpresion.blogspot.com

ABANDONADOS

SEÑORES BANQUEROS.

¡Muy buena jugada

bancos del norte planetario!

¡He de reconocerles el mérito,

excepcional baza!

¡Millonaria, descomunal!

¡Pelotazo colosal

que les ha hecho crecer,

llenando sus arcas inmorales

mientras cada vez el sur

carece de lo indispensable

cada día más,

y muere!

¡Impresionante como han jugado.!

¡Digna posición han logrado,

premio la labor impecable,

que ustedes, amos mercantiles,

han desarrollado!

¡Les ha generado

pingues beneficios¡

Aprovechándose de las variables

que componen

las necesidades

de sus vecinos y congéneres,

dando premios e incentivos para

sus perros, trabajadores

y ejecutores

de tal estrategia.

Generadora dinámica

desde dentro

del mismo monstruo

que es el capital.

¡Que absorbe al ciudadano

ahogándole, chupando su sangre..

¡Que se nutre de nosotros!

Quienes nunca dejaremos

de ser simples números.

Sometidos sin escrúpulos

a deudas y miseria

disfrazadas de letra,

de falso estado de bienestar.

Nos lo servís disfrazado,

amortiguado con hipnóticos placebos,

con falsos sueños de eterna juventud

y televisores de plasma

La mayoría de los de mi generación

cargan a sus frágiles espaldas

con una bonita hipoteca,

que les aplasta,

agobia y esclaviza.

Endeudados hasta las orejas.

Sin poder escupir por la boca cuanto

les ha entrado,

lo que les va ahogando

según se están hundiendo.

Cómplices:

las leyes

que dictan las todopoderosas democracias,

avaladas por el voto desconocedor,

miedoso e

incauto, manado de multitudes.

Causado

con políticas y estrategias que

les amenazan con que los “otros”

les reducirán mas aun

sus vergonzosas pensiones.

Voz temerosos lobis

partidistas,

de arcaicos y fascios ideales

que debiéranse haber dado por muertos.

Retrógrados camuflados

hasta en las hordas de los liberados.

Dentro de las propias filas se teje

la discriminación y el odio.

Cuantos lucharon en vanguardia,

tantos aun a costa de sus vidas .

Por puros ideales de paz,

por los derechos de todos,

por la vida en paz

con independencia de condición.

Que al menos

aunque fuese ya

para ellos tarde.

la descendencia

pudiera

ejercer sus derechos libremente

como misión futura.

¡Que así fuera, hasta la muerte!

Hoy guerreros envejecidos

son discriminados por jóvenes

que no se creen

engañados por este inhumano sistema

deudores de nada ni a nadie.

¡Todo es gratuito,

nada requiere esfuerzo!

La fiera se ha liberado,

se retroalimenta y crece

como un tumor.

Es ya quien domina,

decide y determina

los destinos,

que solo a nosotros nos pertenecen.

Únicamente la condición humana

es exclusiva de la vida

y fin de la naturaleza humana.

Como cirujanos

hemos de extirpar.

Esto cuento a las mentes

preparadas que son

las que deben reaccionar.

Omm Krixis

TAN GRANDE.

LA SEMANA DE LA RISA:

Riqueza de contrastes,

variedad, infinita tonalidad.

Frecuencias diferentes siempre ,

ondas que nunca son iguales.

Toda la gama.

Partículas siempre libres,

Tantos diamantes son

los que sobrevuelan

una sola porción de ola tranquila...

Todo es poco,

poco es nada ,

nada existe sin tus ojos..

¿Qué ves de lo que te rodea

cuando cierras los párpados?

Omm Krixis (Sexpresión.)

DOLOR.

Sufrir...

ese es el actual estado.

De una columna defectuosa,

en tres quirófanos fracasados.

Ese es hoy mi legado. Roto,

como un puzle inacabado.

¡Vaya legado!

No habrá más quejas,

no más que esta.

Pues hasta de sufrir ya me he cansado

y huimos del que nos aburre

llorando todo el rato.

Omm. en Krixis.

DESEO

Deseo.

Es eso, deseo.

Deseo, amor.

Soldado a tí.

Debido a

tan gran deseo

porque

es eso,

deseo, la única vez

en que me alegro

de ser soldado.

Deseo de

tí.

Omm Krixis.

(Sexpresión)

Con ordenata nuevo...

YA. 

Ya vivimos en Santander. Llevo mucho sin pulsar tecla.

Pero ya: está…mos, aquí.

Mar, olas y creación. he escrito una mini novela,

Va para concurso.

Si supierais la de material que hemos perdido…

Pero ya está, mirad la fecha y ved

Que todo lo que ahora creemos, será

Para usted. Con su licencia

Personal.

Gracias por estar.

Séxpresion.

Cuando Prometeo devino S�sifo (Equipo Sexpresi�n: secci�n Kalima): Rap por la paz y contra las guerras (Sexpresi�n)

Cuando Prometeo devino S�sifo (Equipo Sexpresi�n: secci�n Kalima): Rap por la paz y contra las guerras (Sexpresi�n)

ADORADORES DE TÓTEMES.

ADORADORES DE TÓTEMES.

Libertad es

el nacimiento de la realidad.

Ser productor

dentro de sus leyes.

Con afecto, con amor,

percibir.

¡Adoradores del Tótem!

vosotros que buscáis ídolos,

quienes eludís vuestra respuesta

desde una secreta religión.

Moráis ¿qué existencia?

De espíritu vivo carecéis.

¿Es la máquina, que os libera

de la carga del trabajo,

quien vive y muere?

No poseáis, sed;

os domina el terror.

No podéis dormir

y el fracaso sufrís

deprimidos y desesperados.

¿Os creéis que sabéis amar

o desconocedores e incapaces sois?

No veis, estáis locos.

¡Cuán débiles son

vuestros escudos!

De continuo

los habéis de reparar.

¡Qué carga de trabajo

por rehuir la verdad,

con tal de no ver!

Por vosotros haced,

la vida respetad,

pues ella es el fin,

ella y los hombres.

¡Son tan poderosas

las fuentes del todo!... y

¡tan insignificante

el pensamiento!

Con vuestra naturaleza

poneos de acuerdo,

no estáis ni solos,

ni fuera.

Vosotros, los que comen y

duermen

-quien sueña

piensa, hace,

llora y ríe-

sois absolutos.

Estáis aún por nacer,

si morís ahora

detendréis el nacimiento.

Muertos en vida estaréis.

Resucitad, despertad…

elevaos… iluminad.

Uníos al todo,

no seáis ajenos… vivid.

Nada se puede aprehender.

Ni lo eterno ni nada

existe sin uno, sin ti.

Poseéis la capacidad

de salvación,

todos la tenemos.

única cura es

para el dolor.

Omm Krixis.

DE NUESTROS CHICOS:

Hoy se han examinado la mayoría de nuestros chavales.

De momento muchos aprobados... el trabajo siempre da resultados...

¡Qué bien supo ver Patricia las materias que les caerían!

Felicito a todos, les deseo que se animen con el aprobado a seguir adquieriendo de buen grado conocimientos.

Yo os felicito y gracias por haber sabido aprender de la mujer a la que más amo.

Marta,

David

Fabio,

Alberto,

Borja,

Giselle,

Alfonso y

Marga.

Que tengais un futuro feliz. Os vemos en la tutoria virtual.

EN RECUERDO PÓSTUMO.

(Dedicado a Don Rafael Pastor Ridruejo, con quien tuve la deliciosa suerte de trabajar cuando estaba a punto de llegar al fin de sus días y a quien siempre recordaré con cariño.)

Mi anciano amigo.


Lentos años cincelaban su rostro,
no he conocido hasta hoy
a un hombre más elegante.
Aún condenado a la postración,
a no poder levantarse,
siempre fue un gran señor,
un ser interesante.
Poco le pareció lo vivido,
una vez ya en su silla rodante,
esa que tanto empujé,
en la que tanto le leí
los textos que me pedía,
libros tan interesantes.

.

Muerto su pasado, vencido
a aquel su nuevo presente,
en el que le eché a mi ver.
Lamida de arrugas su frente,
en su piel mayor de noventa
que por si sola decía
cuan cuidada y fina fue siempre.

Lo albergado ya sólo eran sueños,
recuerdos y hechos pasados,
actos que no eran ya, sólo fueron.
Cansado, sentía el hastío
una vez muerto su hijo mayor… frío.

Quedó así su reloj parado,
no pudo vivir en presente el pasado,
y sabiendo que se iba, consciente,
me dejó su sombrero en legado.

Qué lenta la cuerda, el olvido.
Al sentir detenida la vida,
el decidió darse prisa
devolvió su niño al anciano:

vivir carecia de excusa y
quiso reunirse con su rafita.

Amiga y consorte verdadera,
conversa en repentina aliada,
dulce muerte sin agonía.

Tal día
tomó la mano de esta compañera,
que así le llegó repentina,
decidido lo quiso y se fue

con ella…

A mí, de él, nada me queda;
que disfrute el sombrero tu nieta,
ya que a tu recuerdo nada supera.

Descansa mi viejo amigo,
que ahí, donde estés, vamos todos.

Nos veremos cuando a mí me toque.

D.E.P

Iván L.S.

Sres. ( Por llamarles algo.) Nuestros gobernantes.

REFRIVÁN

No por mucho mendrugar ...

Estado actual de un mandatario vulgar.

(¡mas quisieran...!)

... estupidece más temprano.

Omm Krixis.

* ¿Para cuando esperan hacer "algo.?

De verdad... cualquier cosa...

ZEN

Poema escrito,

ya está.

¡ Queda !

Son.

Cada palabra,

dice.

Entiende.

Ommatustra

LA VENGANZA DE DOS PENDOS (Homenaje a Chenina y recuerdo agradecido a Muñoz Seca)

(Dos que se van, sobre una que llega, hablan en la Plaza de España, a los huevos de Rocinante.)

GATA:

Hice ha tiempo una promesa

Que más fue, quizá, un legado:

dije dejarte informado,

Foro que amé y hasta e odiado.

Juré avisar que la niña

De las rizadas pestañas

ha empaquetado sus miedos

y ya mora en tus entrañas.

Llega revuelta cabeza,

coloreados los pelos

enmarañada de sueños,

e ilusión contra pereza.

Brilla, Madrid pendenciero,

Te pido que la enamores:

Vibra y no la decepciones,

Aún herido de agujeros.

Pese a vivir horadado

Del Gallardón y sus huestes,

Brilla, Madrid Dos de Mayo,

Bohemio y algo trilero

Guerrillero, resistente.

Demuestra que no han acabado

Tus callecillas calientes

De coñac y mondadientes

O de modernos maqueados.

Rollo Chueca o Fuencarral,

Lavapiés y aún Kapital

O el del Café de Gijón

Aunque de él reste un jirón.

Muestra esa huella

Aquel Rastro

¡Qué han jodido tu cascorro!

Ya no hay quien toque un timbal

ni quien por arte ponga el gorro

ni quien pueda liarse un buen porro

sin que venga un municipal.

Y pese a faltarnos poetas

que canten como los de antes

y A falta de Antonios Vega

Y algún Sabina en los bares

La niña de las pestañas

Sobre los ojos de gata

Merece que te engalanes y,

Clavel en la solapa,

con la birra, pongas tapa,

La cortejes sin desmanes,

dones tu esencia que atrapa

y le hagas sentirse chulapa:

Escoger barra en los bares,

Y castañas los otoños

Licorcitos y madroños

Y churros en los “madrugares”.

GATO:

Y, por demás, se presenta,

Y En el encargo se incluye

este gato que se escapa,

(Gato por madrileños

Padres, bisabuelos, abuelos,

e incluso tatara-ancestros…),

Éste que, decidido,

con la que antes versó

hace mutis de este Foro

y migra a otra región

hacia el cenit, allá al norte .

Gusté más del Madrid de corralas,

de peleas femeninas

que agarradas por el pelo

incluso se tiraban huevos

podridos por la ventana.

Hoy son gogos en el barro

Y tanto jugar a la Play

Toque de queda a las seis

y por la calle no hay nada.

Fué aquesta capital 

ciudad de chulo y lagarta

De gitanos y plebeyos

De “llámala puta, mama,

Antes de que lo haga ella”

Y era entonces contestada

“¡más que tú!” con chulería

Y nadie se sorprendía

De la gresca exagerada.

“Desas” ya no quedan ni en Montera

Por mor de la insigne Botella

putas-putas ya no quedan

Ya no son, no, como fueran.

LOS DOS:

Donde hubo un Sepu, hoy hay Zara,

donde el Kwai un muro y… nada

y cerraron Madrid RocK

porque la FNAC los jodió

Donde estuvo la movida

ahora sólo hay horteradas.

Y esa ciudad divertida,

Ahora es pelma y aburrida

Pórtate, chata, despierta

que ahora montará su juerga

La pellirroja que albergas

Acógela ¡desdichada!

Que te tienen atontada,

Maquillada y operada

Metrosexual, apolillada

¿Será de tanta anestesia?

Te prefería colocada

GATO:

Madriz: éste,

que aún te quiere,

Éste,

Que hoy dice:

“¡Ahí te quedas!”

Te exhorta,

si cabe y puedes,

le muestres tu mejor cara,

puesto que sé que la tienes.

Ya que en tí, ciudad nací,

viví y no he de morir-

a esta hermana hoy emigrante

demuéstrale buen talante.

(Lástima de tonto antojo/llegar ella e irnos fuera,/la ironía de marcharnos/a las tierras que ella deja.)

LOS DOS:

La “adoptada” y este gato,

de tí,

Madriz, Madrilonia,

Han versado y fue una loa

Pero al verte disfrazada

Cosmopolita y actual

Crecida en lo marginal

Europeizado esperpento

Donde se lleva el viento

Lo que no sea capital

Un poco están ya hasta el gorro

Y tienen ya pá un buen rato

Hacen mutis “por el forro” y

¡adiós Callejón del gato!.

Cuídala Madrid, Chato,

que si quieres tú,

-lo sabemos-,

Sabes de dar buen trato.

Sexpresión (Ommdartha y Kalimala)

SEA

Desidero

No separarme de ti:

“Estar

siempre

contigo.”

Negativamente

se enuncia tu falta:

“no estás”. 

Foto de escaparate. 

Afirmativo

enunciase mi deseo:

“¡qué venga!”.

¿Qué hago?

Directo me interrogo

y…

tomador

de todas

las sendas,

indirecto, añado:

“Quiero saber qué hago.”

Dubito así,

entonces,

perdido

en un

“tal vez”.

En esto…

siempre aparece,

allá, por la calle,

Y

exclamo

aliviado:

“¡Está más hermosa

Cada día!”

Omm Krixis

NO ESTOY DE VACACIONES.

No estoy de vacaciones,

ni me olvido de quien me lea,

sólo paso una temporada

en que escribir no me atarea.

Omm en Krixis.

En Honor de quien hace (A Rachel Corrie del equipo Sexpresión).

Es posible que la verdadera política, esa que excede el lenguaje vacuo e inhumano de las megacorporaciones y los G-8, vaya a tener que dirimirse en un campo de batalla globalizado, uno tan disperso e imperceptible como realmente existente. Tal vez, en el siglo XXI, haya que dar la vida por las ideas... Ya no se trata de salir a la calle, porque te ignoran/silencian/ignoran; no es cuestión de escribir, porque nadie te leerá; y no hay canales públicos para la expresión popular. ¿Será que faltan medios en nuestra sociedad de la supercomunicación? Já. Que abran los gobiernos un número sms, que por ese estoy dispuesta a pagar y todo.

Empieza a perecer más eficiente el mensaje rubricado con la sangre de quien lo envía.... y, a veces, la de algunos otros que pasaban por allí. Al menos, le provoca a uno la sensación de que eso queda, se oye, puede argumentarse... con la vida de una mujer de 23 años. ¿Habrá que recurrir a lo crudo de nuevo? ¿Habremos de gritar para que se nos escuche? ¿Matarse y/o matar por la vida? ¿Qué clase de especie es la nuestra?

Estas líneas son fruto de nuestra más sincera emoción, positiva, ante un acto humano. Rachel Corrie es motivo de sobra para seguir adelante. Esta mujer norteamericana (pobres norteamericanos con conciencia), exponiéndose como barrera humana en Gaza, fue aplastada por una excavadora el 16 de marzo de 2003. Sin compasión: ni por ella, ni por los palestinos a quienes defendía. Y decimos "una excavadora", sin mención expresa a quienes la conducían, porque consideramos, a lo que iba dentro, una pieza más del artefacto mortal... A esos no los condenarán porque cumplían órdenes... ¡hijos de puta!

La dirección de la página orquestada por los padres de Corrie es www.rachelcorrie.org y, en fin, esto es un añadido ad hoc porque el resto de esta loa/elegía se ha volatilizado en blogger... no recordamos más que nuestro agradecimiento expreso a quienes, como ella, hacen que vivir sea obligado.

Sexpresión: Kalima y Omm Krixis

GLOBOCAUSTO EN EL UNIVERSASCO

La tensión excesiva rompe la cuerda,

fractura eslabones de cadena,

derriba muros.

Primero, cede la parte más débil

de la trenza cordada,

el eslabón en las cadenas.

Abiertas las primeras brechas,

se pierde

punto por punto

su estabilidad.

Salta en un estallido y

como en una presa que revienta

se van inundando los más bajos niveles.

Cae así

por su peso y

el cuerpo muerto que sustenta

se precipitará por ley gravitacional.

Se ha roto tan necesario elemento,

carente o no de polea,

para una eficaz suspensión.

Tiene una tensión limitada

y nunca debiera ser superada.

Occidente no es el cable:

Occidente pendula en equilibrio con Oriente.

Y sirve el ejemplo

también

a la inversa.

No es que presentara defecto tal cuerda:

mas hoy,

por aquí, 

la cortan;

por allá,

la queman, la deterioran...

Es excesivo el peso que Oriente-Occidente tienen:

y se romperá el asidero,

el estribo que nos sujeta.

Nos hará añicos tal ruptura

cuando la gravedad,

contra el suelo, nos estrelle.

"A todos",

pues

no existirán juicios sumarísimos y sacros,

categorías ni noblezas:

tan sólo imperdonables errores,

ceguera histórica y absurda y humana torpeza.

Omm Krixis.

Sexpresión.

Sexpacios vacíox. De cómo empaña el Resultado el cruel mundo donde se edita.

Seximente es por muestra de arte.


Fragmentos, tal es el resultado:
un lleno de huecos, recovecos,
rincones.
Doliente periodo donde solo
quisiera opinar,
sin criticar ¡Joder!
revolucionar estilos e idear.
De nuevo dar.
Anómalo versario editar.


Pero las lágrimas no me permiten
buscar en este mi teclado
la belleza incandescente
que el amo del fuego ha de cuidar.

Se apagó de mi cuerno de Uro
la llama del hogar tribal,
del vivir social.
Tal vergüenza siempre sobre mí ha de pesar.
Sólo yo

sé cuál es mi responsabilidad.

Sí, yo,

que me recreo en la obra,

cómplice y partícipe me auto-hago
por colaborador del mal hacer,

del sólo estar "idiotizao".

Sólo un
medio: existir
si me acomodo tumbado
al dormir...

Pierde belleza lo que acaba por fin al fluir,
perdido revela (mi exis... )
(Vuestro ... tid. )El "segun..."tercer

alguno me ha de asesorar´

que me ha de indicar

cómo
potencialmente vivir*

* Para con autenticidad...ser.

-Esbozo de tríptico proyecto fugáz

TROGLILITHA.

Carecemos de casa propia

carecemos también de finca de verano

pero

¡mucho ojito!

Porque sí tenemos casa

seguramente de ella fueron propietarios

alrededor de cincuentamil años atrás

aquellos sus coetáneos habitantes.

Se trata de una cueva

de una cueva

cuya situación geográfica no facilitaré.

Ésa sí es nuestra casa:

sin agua corriente,

lavadora, cocina o televisor

ni luz ni gas

ni impuestos.

Paredes de piedra:

ése es nuestro hogar,

el mejor escenario

para disfrutar de nuestro amor

salvaje y animal de verdad.

Un agujero donde poder dormir

donde descansar

donde el aire acondicionado es,

si hace frío,

depende de lo cerca

que los cuerpor estén.

Calor entre piedras,

seguro que no habrá.

Siempre será mi casa con ella.

(Carta escrita por Omm Krixis a Kalima)

INSEXTO XENTIDO.

Faz de maniquíes

de plástico sexuado,

disfraz de fiestera alegría,

de resultados ficticios en venta,

burla consentida

por el espectador.

Omm Krixis.

Sexpresión.

Omm sin mí. (Krixis segura.)

Algo de creación sin política. Este fué el primer Logo del equipo sexpresión.

 

Isrrasinnos.

SEXPRESION

E

En el símbolo de Sexpresión, se producen curvas... curvas... peligrosas.

PSicodelia en el aire brotada del equipo, yo, "Atolinado", buscando refugio...

Decadente, Inadvertebrado. Torpemente lingüista.

Más conocedor, menos dador, que no Dante.

Verbal medio gesticular y mas bien ebrio....

yi.... iiii oö.

ASESRRAEL. Infanticidio.

Después de conocer el balance de muertos en El Líbano.

Sí que encuentro palabras y más que voy a encontrar. Palabras serenas de justicia que sean una forma sana de venganza de tanto niño muerto... niños, niñas, muertos y muertas... Hoy 27 ¿o son 37? No importa.

El editorial del mundo le concede la misma importancia que a los retrasos de Iberia... Indignación mundial y pasividad de las instituciones internacionales...
El mundo es una debacle que se produce en diferentes niveles y proporciones: clima/planeta, Tercer Mundo, Segundones varios y Primer Mundo y sus bolsas de pobreza. Ayer en Madrid un loco con un Mercedes nuevecito, bajo un sol abrasador, en plena carretera en obras (y, por cierto, matrícula 8750-DVJ) me jodió una luna del coche de un puñetazo de histeria; me jodió la luna, el día, el presupuesto del mes y la poca paz que consigo proteger... Pero mi desgracia se empequeñece tanto ante la vergüenza que ni siquiera puedo concederme la tregua de una queja concreta y singular..."Todo se arregla..." que decía mi mamá: yo sé, por experiencia, que todo ha de ser arreglado por alguien y este mundo absurdo de desproporciones enloquecedoras no "se arregla", ni en impersonal ni en pasiva refleja, faltan agentes sociales activos. Israel contra El Líbano, yo contra la injusticia del mundo... Desproporciones.

Quise siempre ser artista, dedicarme a la Belleza... pero tanto desajuste me encaminó a la enseñanza, todavez que la política en la que he participado siempre hallaba su fundamento en la educación... Pero poco puedo hacer ya: puse esta mañana el periódico en la mesa y mi alumna dijo "Qué fuerte, tía" sin mayor interés que el de la educación de responderme.... No es suficiente una foto de un bebé asesinado, ni la de decenas más, ni las del abrazo protector de sus madres, tan absolutamente entregado como inútil, pues murieron igualmente todos; no es suficiente. Ningún gesto aislado lo es y los gestos colectivos desaparecen más y más.

El 11 de septiembre o el de marzo fueron terribles actos de desesperación pero ahora es una puta nación al completo, con sus acuerdos internacionales y toda la fanfarria correspondiente. A esos no sólo no se les va a detener policialmente sino que difícilmente se les va a parar. Yo me quemaría a lo bonzo pra proteger a los niños, yo me dejaría deshollar viva si eso sirviera ¿Qué soy yo? ¿Una hija de Hezbolá o de JesuCristo? ¿Terrorista o mártir de pensamiento? Una puta ciudadana que está perdiendo las formas y la paciencia, que no sabe qué hacer con tanto calor y tanto trabajo para un sobrevivir precario pues conozco que otra como yo, en Beirut, se levanta con el dolor añadido de si podrá proteger a sus hijos de las bombas con un abrazo, si su cuerpo no protegerá el de sus pequeños. Y no... esa sale hoy en los periódicos con un pijama como alguno mío pero un hijo muerto entre sus muertos brazos. Me averguenza mi tristeza particular y me está rompiendo los nervios este macrodesorden organizado. No cesa de brotarme odio, odio justificado contra los hijos de la gran puta que se despiertan cada mañana con responsabilidades excesivas y una conciencia nula.

Esta puta guerra ha estallado en vacaciones: ¡qué alivio para los perros que tenemos por dirigentes mundiales! ¡Cuánto mejor se encaja la cosa si tienes tiempo para llorar en la tarde, tras la siesta, y empalmar con un bañito en la playa! Mucho, mucho mejor, qué duda cabe: siempre diré que mi sentimiento de solidaridad es motivado y egoísta, que como Brecht sé que hoy son ellas y ellos pero algún día, hoy por ejemplo, seremos nosotros... Cuando enfermamos, cuando el sueldo no llega, cuando los niños fracasan y no juegan, cuando carecemos de una vida tranquila y el estrés mata lentamente... Muchos lo pasan mal aquí, en Madrid. Pero hay una jerarquía, compañeros de planeta, y me cago en mi puta pobreza primermundista ante el drama de los hermanos y hermanas del Líbano... ¡y de Israel! ¿Cómo lo estarán viviendo millones de ciudadanos y ciudadanas con memoria y sentimientos, cómplices sin quererlo de una matanza perversa?

No sé si hacerme una camiseta con la foto de los muertos del Líbano, si llevar el periódico a cada casa que pueda cual testigo de gehová o si morirme de asco -no es fácil- y de impotencia. No sé qué hacer y esto me afecta hasta el cuerpo. Tengo el "síndrome de la injusticia patente" y hasta hoy lo canalizo pero necesito ayuda para crear un colectivo: como si fuese esclerosis o Alzheimer, para investigar los síntomas pero, sobre todo, para eliminar los motivos... Sabemos que esta enfermedad la causan un montón de gérmenes con cerebro que orquestan un cáncer mundial al que llaman política: Bush a la cabeza, que es como poner un mondadientes a la base de un edificio... Luego, muros y vanos a lo ZP (de otros ni hablo) desdiciéndose con gestos casi ingenuos de promesas de archivos históricos que refuercen la idea de Justicia... Yo no soy siquiera el polvo que forma un cristal de esta arquitectura del absurdo pero estoy dispuesta a descolocarme y joder el ventanal de la planta alta el día de la peor de las tormentas: si se les desordenan los papeles, ese macabro guión al que se ciñen sin reflexión alguna,quién te dice que no tienen que ponerse a pensar y, de pronto, un sentimiento moral universal los ilumina...
No quiero ver más niños muertos: la infancia es sagrada y si eso no se protege ya no se protegerá nada. No puede ser, no puede ser que ocurra lo que ocurre y las calles estén vacías y no haya manifestaciones por todo el mundo. Deberíamos abrir una peregrinación pacífica por toda la tierra para recoger cada queja y cada grito. Deberíamos hacer una huelga de hambre mundial e indefinida que garantizase el derecho a una vida digna de tantos -la mayor parte del planeta- pueblos y colectivos oprimidos... Deberíamos hacer algo grande pero no podemos: ¡No podemos! El pueblo no tiene el poder ni tiene nada que decir en la política. Suena antiguo y suena a panfleto porque lo políticamente correcto, ergo, realimentador del sistema, es decirnos ciudadanos y aún clientes y no "pueblo". Y, mientras un cerdo esparce dolor desde algún lugar de Tel Aviv o Washington, los niños, sus madres, sus padres, la gente sigue muriendo por el mundo entero.
Señores y señoras, yo, sin bombas adosadas a mi cuerpo, estoy que reviento. Paz en el mundo no sólo implica el cese de las guerras. Esto va hacia un apocalipsis y que nadie se crea que exagero. Con tantos hermanos muertos, muchos agonizamos de desespero y, aún, espero, sinceramente, una pronta respuesta, aunque sea de esas birrias que acostumbra a dar la comunidad internacional...

Mientras el mundo siga así, me veo condenada a los panfletos porque no me queda tiempo para sonetos.Fdo. Kalima Nosís (Equipo Sexpresión)

Pendiente de censura.

Prefiero celebrear el 75 aniversario de la instauración de la II República que el fatídico 70, causa de dolor e injusticia.


Pendiente de censura.

Evidentemente, nos dieron un escarmiento. (Según ellos…) Pleno de razón y derecho. Derecho… ¡Já!… Nunca mejor dicho. Esa mano, la derecha, es la que perdió la dinamitera Rosario Sánchez Mora el 18 de Julio del 36 en el cuartel de la montaña, lo que la convirtió en una auténtica mano izquierda.

Eso nos cuentan convencidos: que nos dieron una gran lección a todos los bastardos comunistas… lección que nos administraron a través de una censura eclesiástica impartida por los sagrados vencedores, y que no fue sino una manera paternalista de protegernos de los ideales liberales así como de toda la chusma que prodigaba esa peligrosa libertad. Ésa que algunos llevamos en la sangre, quienes creemos -necios e inocentes- que por razón y derecho podemos pensar por nosotros mismos. ¡Sapere aude!... Que decían en esa Ilustración que comenzó tanto lío.
Tal fue su forma de protegernos de los delicados inconvenientes que produce la libertad.


Cuando comienzan a matar a los leales generales (que no hacían sino proteger lo que el pueblo democráticamente y por deseo propio instauró), Franco pone a salvo a su familia como el verdadero hombre preocupado por los mas altos y sagrados valores de defensa del sacrosanto núcleo familiar. Y mientras, informa a su cuñado, Serrano Suñer, de los acontecimientos que un plan demente pero efectivo va a llevar a cabo.

¿Quién sería capaz de imaginar entonces que, durante más de cuarenta años, aquellos simples “Tejeros” golpistas resultarían guías de los destinos de los Españoles, además de pasar a la historia como los “Buenos”, que ellos serían quienes justamente habrían derramado su sangre para defendernos a nosotros de nosotros mismos, de nuestra descabellada e irracional decisión política. Estos santos varones fueron dirigidos por un rencoroso militar relegado a comandante en Canarias.

Tenían fácil conseguir sus objetivos, una vez abatido el enemigo, aunque requiriera ríos escarlata… Acabar con la resistencia sería sencillo… Y, cómo no, la iglesia se alió a los golpistas a sabiendas de que eso le reportaría pingües beneficios. La fuerza de estos infames fue excusada con correcta ostia en la cara: algo así como que religión y disciplina son el rezumar físico inevitable de la combustión de la turba.

Resultó tan natural como la evidente corrupción llevada a cabo contra nuestra “desinformada” y “libertaria” muestra de lealtad a las ideas republicanas, “mal-fundadas” y caprichosas. Ese descolocado ideario cargado de una “irreal y estúpida felicidad” manada de un proyecto de convivencia pacífica y fraternal -¡descabezada! ¡carente de una efectiva dirección paterna!-, elegida por unos analfabetos proletarios españoles que lograron un atisbo de exitosa embriaguez que no podía llegar muy lejos.
Para eso estaban ellos, nuestros salvadores… Duró, así, poco: tan solo cinco años de paz precaria.

Y, por demás, nos quieren hacer creer que no hubo ejecuciones; no. Fue “selección e higiene”, “limpieza de preceptos” a través de selección de personal. Por idearios más coherentes y realistas, muertas las libertades, caminaríamos de la mano hacia una idílica convivencia basada en los valores inexpugnables y completos de católica y sagrada forma familiar.
No se despisten, la familia hoy sigue siendo la idea primigenia e indispensable del status básico de correcta supervivencia. Aunque “nuestra” sociedad hoy se disfrace y enriquezca en gran variedad de formas: todo en defensa de la familia. ¡Já!

La derecha española actual sigue empecinada en cerrar la boca a la historia (lo hace incluso la “izquierda” socialista). Diestra que habla de derrota y de bajarse los pantalones al dialogar con ETA: por hablar de paz. Es mejor mantener el conflicto para justificar la millonaria inversión que se realiza en la persecución que no tiene otro nombre que venganza. A ésta se le denomina Justicia, pese a ser “su” justicia. Y recordemos que, días antes de su muerte, Franco firmaba las últimas condenas a pena capital: en cuestiones de justicia como represalia no parece que hayamos avanzado demasiado

Así, cuando las superpotencias actúan con abuso, si les estampan dos aviones contra unas torres, los autores son terroristas ¿Y el sistema que favorece el débil y absurdo reparto de los recursos? ¿Por qué las políticas que causan dolor y carencia mortales no reciben nombre alguno? ¿No son esas políticas tan asesinas como el que no tiene que perder y, llevado por la desesperación, se vuela en un autobús israelí? Éste lo hace en nombre de su justicia, la que considera adecuada: su familia un día murió en un ataque preventivo. ¿A quién perseguimos? ¿No sería lo correcto no dar motivo a ese cabreo espiritual que sufren tantos humanos mediante una actuación justa, con sincera intención de resolver y no acrecentar las diferencias? Polisemias de la justicia.
No.
Mejor cerrar bocas: así invertimos en seguridad, con fundamentos, con motivo, por derecho y porque da pasta.
Triste cerrazón para callar lo injusto que en un largo periodo de nuestro país ocurrió. Como si la guerra se hubiese perdido porque la pólvora roja estaba húmeda y defectuosa y el frente republicano formado por locos que, en definitiva, defendían ideales de esperanza y libertad. ¿Permitiremos que las Milicias Políticas o el UMRA (Unidad militar republicana antifascista) pasen a la historia como irracionales asesinos, terroristas, antisistema o cualesquier forma en la que nos llamasen ellos? ¿Por qué tal empeño de los hijos de la derecha en ocultar las atrocidades cometidas por sus antepasados? ¿Acaso se sienten partícipes?

Ahora nos mantienen distraídos, velan por nuestra salud, disfrazan la política de doctora del sistema humano, prescribiendo un vergonzoso Estado de Bienestar exclusivo de un porcentaje infinitesimal de la globalidad mundial.

Pensamos si no serán tan asesinos como los desesperados los representantes de los estados y todos cuantos nos hacemos los sordos durante esas grandes comilonas, financiadas por los contribuyentes, cumbres desarrolladas entre sonrisas y bromitas de nuestros resultones y chistosos mandatarios (correctamente asesorados sobre imagen), donde nunca falta alguna que otra anécdota frívola sobre guiños o miraditas cómplice.
Mientras tanto, la mayoría, el tercer mundo, muere, da igual de lo que sea: hambre, paludismo, tuberculosis, SIDA (gracias a las industrias farmaceúticas) o simplemente volando en pedazos por si hubiera sido un terrorista en lugar de un civil.
No podemos reírnos, cada vez nos cuesta más. Sentimos una gran impotencia y nos preguntamos quién hace aquí algo para evitarlo.

Cuando Azaña perdonó la vida, y concedió luego la libertad, al General Sanjurjo, después de su intento de golpe poco antes del 36, actuó con benevolencia. Mientras tanto, el General Mola hablaba de que, una vez levantada la sublevación, se debía de actuar con “implacable y justiciera acción”, es decir, fusilando hasta el final, causando muerte, sembrando terror y miedo. ¡Qué de sangre pesa sobre estos nombres, golpistas cualquiera con la fortuna de la más injusta de las victorias! General Sanjurjo, Francisco Franco, Goded, Cabanella, Queipo de LLano –farsante republicano-, Villegas, González Carrasco, Saliquet, Fanjul, Orgaz, Varela, Kindelán, Francisco Borbons y otros muchos nombres que, como ellos, sembraron el terror en una joven democracia. La mayor parte de ellos, comandantes nombrados generales por Paquito a quien Fanjul llamaba con desdén “Miss Canarias 36” por la falta de arrojo y de huevos que mostró durante la maduración de la conspiración antirrepublicana. Aquel que no demostró arrojo hasta que le dio por convertir en mártir a Francisco Largo Caballero. Una baja, una más, y hay estaba la ley-venganza que antes comentaba. Que alguien me explique si hay alguna justicia en esta proporción: asesinados Romerales, Santiago Casares, así como Núñez de Prado, Batet, Campins, Molero, Salcedo y Caridad Pita. Ellos y ellas sólo son parte de una larga lista de hombres y mujeres de derecho que murieron por defender la ley y la república, hombres y mujeres que dieron sus vidas en nombre de ese derecho popular y de la Constitución democrática que, como nuestra democracia de hoy, debiera velar por todos y por todos ser defendida.





Ni que decir tiene que a esta lista de asesinos, de culpables de aquel genocidio, hemos de sumar a los financieros que, como Juan March, Herrera o Gil Robles, cedieron dinero de sangre al demonio. Sin olvidar a Berlín, a quien pedimos armas que Hitler se decantó por ofrecer a Franco.
Cuando, el 20 de julio, los anarquistas de Barcelona rechazaron el empuje golpista fascista, se fraguaba entre vanas alegrías que el día 21 un convencido García Olivar, convertido en profeta, viese y dijera claramente que ése era el comienzo de la derrota. Él sí era profeta, no como Largo Caballero quien, disponiendo de datos, sabía que, a corto plazo, sería innecesario presidir el Consejo de Ministros ya que éste sería eliminado
“Divide y vencerás”: los defensores de la república, abiertos a la discusión, discreparon entre ellos; no así en las filas sublevadas. Durante toda la guerra, la gente sensible, los que no eran ajenos al sufrimiento, en las filas rojas, dudaban sobre la cordura de continuar con la locura: ésa era una muestra de debilidad. Sin embargo, las pocas voces que se alzaron en las líneas azules fueron inmediatamente reprimidas, enmudecidas, acalladas, asesinadas: ésa fue su muestra de fuerza una, grande y ¿libre?
Aquella primera bala, la que penetró y mató, el 17 de julio aquel en Marruecos, a Romerales, fue orden de matanza. A los que defendieron nuestra comunidad por derecho sólo se les trató como basura y se les enterró anónimamente en muchos, demasiados casos, en fosas comunes, sin derecho a honor alguno, únicamente el de quedar sepultados en tumbas de cal higiénica, agujeros colmados de rojos, “insurgentes” y peligrosos comunistas.

El que crea que quien quiere averiguar dónde fue masacrado un familiar pretende revolver en la basura, que no hubiese consentido que se cerrase la bolsa sin saber antes qué había dentro.
Disponen y dispusieron esta farsa a costa de tiros, del silencio en prenda de miedo, abanderados con las lanzas por cojones, una gallina impostora que suponía una mofa hacia los originales y legítimos signos constitucionales, convirtiéndonos en bueyes y subyugando las libertades.
Ya se encargaron los revisionistas como Arrarás y Pemán de justificar la sublevación de los inmorales del 18 de julio para dar una buena versión que explicase con racionales motivos tan necio movimiento. ¡Y lo enseñaron en la Escuela donde habían instaurado un régimen militar! Hasta a De la Cierva, a quien tanto se ha de agradecer, hemos de perder nuestro respeto; pero esto son ideas particulares mías. ¡Qué vista tenía Paquito! Bombas desde aviones: fijaos en lo aplicados que fueron y qué bien aprendieron las grandes potencias de una tan simple idea. ¡Mirad a Israel! ¡Qué estilo más depurado! Israelíes, que fueron hijos del sufrimiento, ahora bombardean El Líbano con sus aviones sembrando de sangre inocente en pos de su lucha antiterrorista a costa de sangre civil. Víctimas del nazismo como fueron, comportándose como auténticos xenófobos fascistas, elevando terrorismo a “n” potencia, desplegando artillería contra las piedras del castigado Oriente Próximo.

Y hoy nuestro socialista gobierno español osa afirmar que en la guerra todos cometieron atrocidades… Pero Zapa… “¿tú, tas flipao?” (De buen rollito…) ¿Quiénes? ¿Cómo? ¿Cuántos?... ¿No lucharía hoy nuestro ejército contra todo aquel que se sublevara contra nuestra querida monarquía parlamentaria? ¿No es lo que tendríamos la obligación de hacer? Qué le parecería que dentro de 20 años se le tratase de rojo con desdén, qué cara de gilipollas se le pondría a Zapatero después de tales afirmaciones si comenzasen a morir extrañamente generales de nuestra democracia. ¿Se mataría con la misma impunidad con la que lo hicieron ellos, sin previo Consejo de Guera, tal como sugirió el … del General Mola? Otra nueva insurgencia lo repetiría, así que, mucho ojito, porque los pueblos sin memoria están condenados a repetir la historia y es propio de humanos velar a los muertos para asumir la pérdida.
De las víctimas de un bando y de otro no hay ni habrá nunca justificación ni de número ni de forma: nos mataron más y nos violaron con la misma impunidad que hoy se mata a civiles por presuntos terroristas. El balance de muertos es: auténticos terroristas, uno; gente sencilla, el resto; daños colaterales, familias enteras. En la guerra civil nos matamos entre hermanos.

Ya escribió Rojo en el 61, tras su vuelta del exilio al hogar (engañado por Franco), que se falseaba la historia. Fue encarcelado a su vuelta, acusado como un enemigo público y tratado como un delincuente cualquiera. Hipocresía… Y Franco repitió con miseria y lentitud inhumanas el gesto de Azaña con Sanjurjo.

Estamos tan idiotizados en la burbuja del estado de Bienestar que no vemos más allá de la distancia entre nuestras narices y el televisor. Creemos que hemos perdido el cénit, nos hemos idiotizado tanto que la angustia ya no brota de nuestros diafragmas mientras comemos como cerdos y en la pantalla, en el telediario del mediodía, vemos, ajenos, el hambre en el vientre henchido de un niño desnutrido y con la boca llena de moscas. ¡Lo han hecho a posta! ¡Nos han acostumbrado! ¡Nos han dormido y además, nosotros, somos unos vagos! Y decimos, como decía Rojo, que no se trata de escribir para el público de hoy sino para aquellos a los que, con el tiempo, se les haya caído la cara de vergüenza. Y en el caso de que no hayamos sido capaces en vida, en esta vida, de averiguar qué pasó, y qué fue realmente de nuestros familiares, nuestra generación habrá fracasado.

Sexpresión.

NOTA: no lo van a conseguir, no va a resultar que los insurrectos, detentores y fusiladores fuesen los ideales republicanos en lugar del General Mola o Franco. Por cierto, a qué esperan nuestros mandatarios para quitar determinados ofensivos símbolos y nombres de nuestras calles y vidas. Que no se crean que, por mucho tiempo que pase, vaya a llegar el día en que no sepamos quiénes eran.

Sexpresión apoya que se abra un archivo histórico tan veraz e imparcial como valioso para los que vengan a este mundo ingrato. Tienen derecho a que nos tomemos el tiempo de equiparles adecuadamente de las herramientas necesarias para comprender tanto absurdo. Y, quizá, no volverá a repetirse.


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RESPIRA.

Bien "Jhond'o.











Por bien j'odio.

Oda a Eolo, soplón de sobra.

Molinera.

Quijotesca idea la suya,

solo en su cabeza cierto era,

gigantes para el resultaron ser

aquellas giratorias estructuras.

Carrerón el que se dio este ido

ante los incrédulos

y alucinados ojos

del “pobre” rechoncho Sancho.

Mas de piedra esos mounstruos eran,

de aleaciones hoy el hombre los crea.

De que poco le sirviera su casco de barbero´

algún orinal hoy luciera

antes de que le parare la benemérita.

Que ser antiterrorista es lo que hoy se lleva.

Omm Krixis.

Hermabifródito. ( Final de la noche.)

( Esmalte y barniz sobre madera) Fotografia nocturna. Rincon pictórico.

De dedos y arcilla.

Ceramista, ceramista.

Manos con guantes de barro,

de ser trabajado,

manoseado y prensado,

amasado al punto justo.

Como si de masa de pan se tratara,

buscan las manos el punto ideal, 

el tacto exacto de trabajo perfecto

que se ofrezca libre y dúctil

a tomar forma.

Recibe así como de un Dios,

vida,

ser modelado y al fin cocido

para afianzar resultado 

en relativa dureza

mas tarde descascarillada.

Al fin obra,

al fin forma… que perdure.

Omm Krixis. Sexpresión. 

(Fragmento de Egoimplosión)

Esmalte sobre madera.

¡ Qué cosas !

Descubrir por simplemente ver,

mero estar y,

sin participación consciente, procesar...

Pasa sin medida el tiempo

porque ha de pasar,

cabalgo las horas,

troto los minutos

en segundos que galopan,

con o sin cordura;

Interpreto entornos,

pago exposiciones

al rededor en que buceo

por sentencia de estar.

Omm Krixis. Sexpresión.

Carente de vida

Vida que no lo es.

Corazón de piedra, sentidos de mineral, mirada de barro.

Rotura inerente al mas mínimo golpe, fractura cristalina,

no vive...

muerte.

Omm Krixis.

GOBERNANTE.

De picar sin miedo a la muerte...solo por picar... 

Siembra de dinero y estructuras antiestéticas que sólo los ojos creativos saben tornar en belleza. 

( Foto realizada por Kalima.)

Kalima explosión: Flor de Krixis.

Flor de flor, 

de flores brotadas

reina de flor.

Ni de loto ni de lis

ni de ordenada o vulgar brotadura,

pues sencilla es, por si, tanto que no requiere

ni precisa

ser mentada,

huye de ser nombrada

por los ingenuos y absurdos 

humanos 

que se autodenominan sabios, 

que viven esclavos, 

ansiosos de catálogo y archivo.

Y es que es, por si misma, la mas “trenza” flor.

Aura de ser, 

pétalo en si, 

pistilo de placer,

gozo que no es carmesí.

Huyente de estáticos suelos que son prisión,

serena huida de aroma que emana esta flor,

vulva de calor ardiente

que deshace mi sexo

soñador…

Y por ser 

sólo,

tan sólo,

eso:

flor.

Con las más mayores mayúsculas:

FLOR.

Flor de vulva, germen de frenesí,

cálido candor,

auténtico aroma

de flor

que duerme

ligada

a mí,

haga frío, lluvia o calor.

Ruega esta flor que riegue su interior,

desea que abone su paz, su vida, su amor…

mi amor.

Como el auténtico y puro sol radia

enérgico fruto futuro,

Kalimacea,

flor de Lilith,

culminación filogenética de la belleza

de esta azul espacial bola flotante.

Habitada y única vida concebible hasta hoy,

último escalón que tiene

la suerte

de polinizar

este simple cromagnon que soy,

Omm…

que mas que

capullo

no es sino otra flor

Imperfecto ante ella

Idónea en tamaño y gracia

que a ésta torna pura

y radiante,

la real

única y 

auténtica de las flores…

Flor,

Lilita,

Kalima,

sinónimo de amor.

Omm Krixis.

SEXPRESIÓN

LA INSONDABLE LEVEDAD DEL SER.

LA INSONDABLE LEVEDAD DEL SER.



De un sueño quiso y lo hizo, nacer lo que ahora expreso en este dicto, dicto del menos docto de los sabihondos necios que el en mi planeta moran.

De tanto licuar pensantes artefactos e ilusoria formas de ideario anómalo (evanescente y burlona sinapsis de neuronas que de alcohol y otras muchas substancias y drogas de su propietario se mofan,) aparéceme ahora en mi mente este no juglar pero si veintiunsiglesco capricho morboso y defecto rosario de perlas ya sin brillo y perdidas interpretaciones de uno y no mas mismo que yo.

Por tal no pretendo en esta vez única que me comprendan ni entiendan los mis aledaños que pretendan dar sentido a tal esta ristra de frivolidades cuajadas en el despellejo de la herida que causa en mi el genérico desvarío del obligado y rifario entorno que me toca por fuerza vivir ahora.

Sólo pretende mi esfuerzo librarme del tonto peso que cargo en la cagada que representa mi humilde paso de zalamero feriante de la comunicación obscena y ridícula del patético sinvivir que vivo creando poemas que a la inmortalidad nunca aspirarán de no ser por casual fortuna del que negocio hacer quisiera con tal incorrecto versario.

Por ello y, sin miedo alguno a la incomprensión ajena, liberado por fin ya del lastre de las ataduras, pesos o cargas que forjaren lo que decir puedan las muchedumbres otras o los capullos sabelotodos que rodearme pudieran, me libero a fin así e inicio carrera en salida nacida de mi ombligo y digo, a voces y gritos, de manera que todo el mundo oírlo pueda, sin pelo alguno en la mi lengua: Que le den bien dado y por culo al entorno y las circunstancias que a mi ser empujan , que, en creyendo que el que plasma aquí piensa que sí, colabora a ahondar en la enorme herida abierta que de corte romo, nunca mas lejos que limpio, los seres humanos hemos dado al planeta.

Afirmo que de saber que tan cómplice soy como mi resto, me cago en tales personas sabiendo que a la hora de cagarla soy bien diestro.



Omm Krixis.

Sexpresión.

Cuánto tiempo

De telefónica ni hablar...
no coments..........................

Om Krixis

Neural.

Insatisfacción sensorial.
Si lo intento, mal, que si no pruebo o dejo de hacer también.
De no arriesgar muero, de jugar… también.
Dolor hipócrita y mal carado el entorno que a mi alrededor veo.
Tristeza y caridad falsa y mal entendida en doquier esté, o vaya.
Lecciones de vida que imparte quién vivir no sabe, es mi muestra de tránsito monótono y burlesco que al ser recorrido desengaña mas de lo que hace por enseñar.
Llorar a la luz de mi escrito, relectura triste siempre a los postres de leer lo que mis manos tan para mi indispensables quieran decir.
¿ Tan lejos están de mi idea de existir, que ellas solas desparraman esta desgarradora verdad que me demuestra que estoy mal?
He de pegarme un tiro para morir con dignidad al menos para los demás?
Tal vez así, les y me demuestre que estoy realmente mal y ni supe ni me pudieron ayudar?
Triste idea se me antoja acabar. Incluso hasta poco original.
Sencillo no ha de ser cuando imbuido en el peor trance de desesperación nunca lo fui capaz de culminar.
Risa me da sentirme escritor, cuando de ser algo no seria mas que un vulgar y simple lector de las ideas que aquí quedan "impregnás" de vaciladas sentimentales así como de chantaje emocional que de llevar a algún lado y si se abre la posibilidad, no serian otra cosa que una vulgar pataleta, reitero sentimental de cuyas causas no hablo por no violar intimidades ni herir ninguna sensibilidad.
Lo cierto al cabo es que de no contar por el resto me he quemado de la mierda que es la realidad.

Causas que de vivir afincado en las prisas o el trabajo tal vez no tuviesen fuerza siquiera para hacerme cavilar pero que en mi posición de ¡para! por la fuerza que si no habré de quebrar, por mala leche del destino, vivo como si una condena me hubieran dictado el día que postrado caí.

Si a mí no me doy el respeto que me merezco mal podré ofrecerlo a los que me sufren… y no escarmiento.

Tristeza melancólica de un romanticismo idiota que de moralidad me sembró, no sin los palos previos suficientes, mi torpe vagar siendo una losa para uno mismo y con mas imperdonable pecado a los que aunque no logren demostrarlo, me quieren.

Es tal desagradable desequilibrio este, es tan arrastrado y hundido modo de andar que me borra la memoria de las agradables cosas que la vida me pudiera dar.

Solo la narcosis estúpida, pendenciera y deseosa de esclavos sin ganas de vivir parece ser una ( al menos ) salida analgésica para el mal vivir que me ocupa.

Puedo a veces preguntarme, si no me importa hallar la parca al menos que esta llegue sin dolor, anestesiado con los músculos blandos… y por lo menos creando.

¿ me compensa la dependencia que como mínimo me concede de momento la energía que preciso para crear?


Pues ahí estoy, hilvanando esta pregunta que me hace lo que de mis dedos acaba de nacer, enrollando el hilo de lo que quisiera fuera verdad; De modo que me voy a tomar el tiempo de releer y pensar, que parece que tengo mucho en que trabajar.



Om Krixis.

La insoportable levedad...

Desgraciada torpeza de mi humana e imperfecta naturaleza animal.
Bobo engarce de herrado color en la prenda equivocada.
Caída en picado que al duro suelo se parece dirigir.
No fui clavado a los treinta y tres pero no hizo ello que no comenzara a morir.
Mas largo es el camino nada mas.
No es la inanición quien me mata, ni la carencia de el comer, sino la insidia y desidia de mi en rededor.
Tragar la mas grande trola sonriendo y sin gana alguna de participar, fingir plena comodidad en la mas innoble parábola de absurdo transitar.
¿Merezco la dicha de ser feliz?
Como todo el mundo… pero es ese inquietante equilibrio, ese delgado cable que no deja de temblar mientras que camino sobre el quien me hace dudar si mover el siguiente pié o dejarlo donde está. -
Es tal vez la existencial inercia la que empuja a la mi persona, que desde fuera podría verse vital e incansable, mientras que la pura verdad, es que esa autenticidad externa es una presencia fantasmal e irreal, que camufla el dolor de piernas que me acompaña en la tristeza de el estar solo al deambular.
Solo…
¡ Con mis años y nadie me ha prestado su sincera interacción.
No quieren oír la verdad una ni de mis ideas tampoco de gratuismo habrán de compartir y participar.
Cuantas vidas a mi al rededor me rozaron, todas estaban demasiado entretenidas en su rebuznario de incapacidad.
Incapacidad forjada en los telares de la comodidad del cuerpo y la fría calidad que los ordenamientos pretenden imponer.
Calibran sus fuentes para averiguar como distorsionar convenciendo, desde los mas altos estamentos, desarrollando encuestas que sondeen las opiniones de estos entes vacíos, solitarios y fantasmales que mienten sin mas imposición que su rápido escape por el lugar donde parezcan tener mas razón.
Farsa tan ridícula me parece ser esta que mi dolor del contacto con el suelo a través de los pies no podrá ser otra cosa nunca mas que dolor.
Y esa…
Es la verdad.
Me duele caminar.


Om Krixis.

Péndula.

Etéreo flotar.

Grito.

De vergüenza debería caérsenos la cara.

El frenético ritmo de vida que llevamos, así como la injusticia a voces de manipulada información, que aunque distorsionada se muestra, es capaz de "Al que lea entre líneas y con objetividad" mostrar la realidad espantosa del daño que nos hacemos y del inhumano dejar morir.
La verdad no es susceptible de desaparecer es la única y esencial posición.
Abocados estamos a la soledad frente a la pantalla.
Mutilada la razón está.
- No des muchas voces, si gritas: que sea bajito, no se despierten los niños que habitan al "lao".-
Bloqueo generacional que detiene las corrientes de rebeldía y lucha por la justicia a golpe de mentiras, cinismo, patada en la puerta y coerción.
Sembrada de miedos vive la sociedad, la tierra, la comunicación…
Debería caérsenos de la vergüenza la cara.
La participación consciente unas veces e inconsciente otras en esta terrible complicidad social que nos toca vivir me hace sacar a la boca el contenido del estómago en una arcada existencial que revuelve mi espiritualidad.
Me he dado cuenta al correr del tiempo, que no va a venir nadie de ahí afuera que por puro, por auténtico y libre, pueda mirarme a la cara con los ojos limpios, sin sentir en su conciencia el mismo vergonzoso arrepentimiento que a mi ente embarga. Mirar a su cara y poder como en el mas hermoso libro poder leer, y ver, esclarecer así las dudas y como un sabio… saber.
No existe ese alguien ante quien pueda arrepentirme de este tan gran sentimiento de culpa que me inunda, ya que todos cuantos hasta hoy he visto han de sentir también esta mi misma desazón.
Debiéramos reconocernos carentes de miedos, al mismo tiempo todos y sinceramente arrepentidos.
No hay penitencia, el castigo mas doloroso y real es lo que hoy nos acaece, es este vivir participes y mudos, conformistas, egoístas, herrados y callados haciendo aun mas grande esta conjura que va dirigida contra las mujeres y hombres en lugar de velar por su bien y favor.
Cultura es esta, ególatra, de hombres impuros que hacemos cada vez mayor la injusticia en pos de unos "muy pocos" que en creyéndose privilegiados se pasan por el forro al resto de sus iguales, abocando a su propia raza al mas absurdo y veloz final de toda la larga y paciente historia de esta redonda y azul piedra empeñada en no dejar de girar alrededor del padre Sol.
No es el arrepentimiento al que me refiero como el que las religiones imponen, sino la fortuna de vivir la verdadera paz que produce el saber que los mas importantes, somos uno y cuantos nos rodean, así como el espacio mas inmediato que es el que momento tras momento conforma nuestra realidad única mas inmediata, ese entorno irrepetible que transitamos y que configura el auténtico presente.
Al llegar ese día, cuando nos embargue la autenticidad y nos bañemos en sinceridad, cuando no comulguemos con la anestesia de las ridículas normas sociales impuestas por este falso sistema, cuando decidamos con "individualidad global" todo tal como lo conocemos, se parará.
Tendremos así de verdad el poder, no pueden hacer nada si les negamos la participación individual., esa es la fuerza de nuestra unidad.
Velaremos por la vida nuestra y de los demás, tocará pedir perdón por lo que por el maldito dinero hemos sido capaces de hacer.
Llegará el momento de hermanar.

Un cambio genético requiere procesos largos para los cuales es evidente ahora no tenemos tiempo ya.
Fagocitamos la tierra a tan frenético ritmo que los científicos no nos lo pueden ocultar, mas bien comienzan a hacer cálculos y a avisar.
O manualmente movemos los humanos las piezas de nuestra carga genética para sobrevivir a los cambios que nuestra hipocresía y colaboración puede provocar ( y queda demostrado que esos cambios están sucediendo ya a lo largo de todo el globo) para disponer de una nueva vía de supervivencia, tal vez algún órgano adaptado a las nuevas condiciones, como unas renovadas branquias, piel inmune a la radiación o pulmones mutantes capaces de soportar otra diferente enrrarecida atmósfera, o mas fácil, efectivo y rápido: el cambio que haya de producirse habrá de ser de punto de vista, un cambio de percepción cerebral… un darse cuenta al fin todos y a la vez.
Si ocurre, no hemos de sentir pudor ni hay nada que temer, todo cambiará nada volverá a ser igual y no será este el fin, sino el principio.
Si somos capaces de ver con el mas sincero amor, si damos valor a la voz interior, sabia por naturaleza y evolución, nuestra compasión será la herramienta para ofrecer a la belleza y el amor lo correcto ,lo conveniente y necesario ,el inevitable paso que inteligentemente se ha de dar, lo mejor y mas hermoso que esta, mi raza, desinteresadamente a la vida podrá dar.
Que así sea.
Seamos capaces de evolucionar sin cagarla.
Amén.
Om Krixis.

- De vergúenza debería caérsenos la cara.

Esmalte y plástico sobre madera.

Palestina ( lloro de violencia.)

La lucha de la desesperacion, dolor y sangre vertida de inocentes.
Piedras contra tanques, ¿Algo descompensada esta lucha?
Si pueden irrumpir en mi casa con"fundadas" sospechas y dejar sin vida a una familia si mancharse sus caros e impolutos uniformes... y confundirse... terrible capacidad de un pueblo que historicamente a sido el perseguido.
¿ Que han aprendido en tantos siglos.?
Om Krixis.

Sexpresion.

El día a día.

(Blanco y negro,tinta)

A quién pueda interesar.

Si lees este blog, por favor tómate el tiempo de comentar.
Un blog sin comentarios es la más triste soledad.
Gracias.

Cread.

Rufián y marrullero, pero no quiero ser otra cosa.
Quiero crear, el que suponga que es fácil… adelante, que lo muestre, que ponga manos a la obra y plasme de manera artesanal, como ha de ser, muestras de sensibilidad, algo que contar, algo que decir, algo que enseñar.
Autores que persiguen a la Musa y esta solo quiere escapar.
No es posible amarrarla, es huidiza y elástica, se pierde su pista con facilidad, se derrite como el hielo con el calor, cae sin peso por dejar atrás al autor.
Le gusta dejarle a uno en ridículo, en blanco ante un papel…
¿Quién es musa sino yo? ¿hay Musas de verdad o solo son ensoñación?
Aferra tu idea que solo la obra sale si estas en un autentico trabajar.

Seguid, Cread, luchad… Rimad….
Om Krixis. ( Sexpresión)

Arac. Fábula.

Cuando de la vida del pez envuelto en la tela de la araña acuática brotó aquel su último estertor, quedó este encerrado en una diminuta burbuja.
Con ella se elevó en un físico flotar.
Duró lo que dura la llegada a la superficie.
Entonces desapareció al quebrar su cubierta superficial.
Así se fue, como la vida del pez.
De ambos dos no queda mas que este recuerdo.
Om Krixis.
Sexpresión.

Bar.

Lapicero sobre papel.

Vienen con ella.




No necesitó que me robase un Dios algun hueso de la caja torácica.
Es por si misma esencial, la hija bastarda de Lilith, la "kálida Kalima, la ansiada calma... o por el contrario el "erupto" volcán.
Rica en matices, musa de mi arte, adorable y tierna ardilla de la que nunca podré ni quiero prescindir.
Om krixis -Sexpresión.

FANTASÍA.
Cuerpos que se unen, sudor que es miel, completar un sexo con otro, necesidad de completar un organismo co el calor animal de otro conjunto de células autónomo y externo.
Placer, amor... Kalima... ¡ Ummmm ! Lograr al fin ser ambos dos:
Uno.
Primavera eterna, brotadura de lo flor, vegetativa unión de verso y saliva.

- Flor ( Lapicero sobre papel ) Om Krixis

Llegamos al mundo,trance de dolor,Krisis.
Como Sidharta, nacer cada día. - Despierta criatura al frio mundo "venido de mujer para que otra en su cuerpo nos vuelva a meter"*
Trance de nacimiento y muerte, rueda de vida - inicio y fin - ley de equilibrio y compensaciones, nebulosa hipnótica de irrealidad de sueño y fantasía,de dudas existenciales,miedos mentales que a la felicidad natural frenan.

Vive el momento, porque éste es un juego que carece de segundas oportunidades.

* Grupo musical Asfalto.


LILITH ESENCIA.

- FUENTE POÉTICA DE DESGRACIA.

Tan grande dolor aflígeme a veces,

cuando leo mis escritos,

cuando deseo

que lo que manado de mi alma releo,

mentiras únicamente fuesen...

Tan injusta, dura y cansada

resulta una vez impresa

tanta hipocresía,

tal cantidad de injusticia,

tan impune actuación de gobernantes/as,

que ni el llorar de mi físico mana.

De estos mis ojos secos,

cansados de toda una vida,

derraman mis dedos perplejos

esta acusación "imperversa"

tan mi forma de acusar creativa.

Mi opinión quiere ser positiva,

mi intencion:

Resultar constructiva,

mas cuesta arriba se me hace

el quizás poder ser censurado

por decir alto,claro y ahora

lo que en conciencia me place.

Lo que de mí inspiración 

este día saliome,

pesar y un gran daño me inflige

el sentir una vez,

otra y otra,

que los que mueven los hilos del mundo

se piensan que somos idiotas.

He de decirles señores,.

que sabemos como nos explotan,

que no han de cerrarme la boca

salvo a palos y por pelotas.

Nota: Quisiera escribir textos alegres... pero se me hace dificil con las cosas que ocurren.

Om krixis.

CUANDO LA OBRA SE LIBERA DE SU AUTOR:

Camaleones.( Guia para verlos.)



De esta forma cambian de color.Toda una vida de lucha, protesta y manifestación adherida a mis carnes, que ya ronda el cuarentón. Una vida entera de desarrollo de las libertades en un país como España a fuerza de revuelta e incluso muertos.

Lo que llegó a ser un lugar de distendida estancia y agradable convivencia, hoy queda transformado en un espacio vigilado y constrictivo donde por las sombras campan por sus fueros, sacando partido y pasta, esos/as seres de cara esculpida en piedra y gesto cínico e impertérrito, que dirigen nuestros destinos en pos del bien de la minoría votante... -minoría que en ningún caso se acerca ni remotamente a la idea real de lo que el pueblo llano necesitamos de verdad.- mantienen una máscara con camaleónica sonrisa aunque nos estén dando gato por liebre, a su alrededor se llore, se pase hambre, los seres mueran o el entorno se consuma.

Desde los medios de información manipulan la imagen de las cosas para cambiarlas de color, color de una frecuencia de onda que se mimetice hasta desaparecer sin ser percibido a los ojos de un público muy escogido.Pueden engañar a los niños, a los inconscientes y acomodados, también a los vagos, a los somnolientos, a los ancianos que apresamos en residencias artificiales pintadas de paraíso próximo.

Al ama de casa asustada por la soledad, o por las palizas, quien todas las mañanas descubre la mas escabrosa sociedad en los programas de mismo formato de todas las cadenas de su televisor.También pueden engañar al demente, al pobre e inocente tonto del pueblo y a todo aquel susceptible de no poseer la facultad de análisis o crítica.

Pero a mí no me engañan, les veo por poco que se muevan.Les veo cuando me coartan la libertad de tomarme una cerveza donde me dé la gana, cuando pienso en que si tengo casa no es grácias a ellos sino a un gran esfuerzo mio y de mi compañera en el que muchos meses fracaso o nos las vemos putas para llegar al final, ahí también les veo.
Cuando compruebo lo poco que cunden hoy diez talegos, cuando aprovechándose de que en el mundo hay terrorismo retrotraen por cojones la libertad de todos basándose en normas unilaterales en lugar de solucionar las causas que provocan tal cuestión, entonces, de nuevo, se les ve el plumero.

Cuando ponen fronteras al acceso de los hermanos del mundo, cuando llevan pistola o financian el armamento, cuando dejan que se produzca una catástrofe por no haber invertido un dinero, cuando cualquiera pueda pisotearte y no haya auténtica justicia que de forma justa te proteja, en el momento que las religiones tomen la palabra, cuando a la política se le denomina clase, en el momento en que una ilegalizacion criminaliza a un ser humano en lugar de actuar reglando para que nadie tenga que robar, tanto en cuanto por una idea te puedan encerrar, siempre que no puedas donde quieras opinar a viva voz tu convicción sin miedo a ser represaliado por su contenido...

les he visto.
Om Krixis. (Sexpresión)

Los fusilados del dos de mayo se revuelven en sus tumbas.

Ahora ya no son los "Grises" quienes dan por finalizadas las fiestas del "Dugui" -nombre cariñoso que los autóctonos damos a nuestra emblemática plaza- ahora se ríen de nosotros negándonos el permiso para celebrar una de las más castizas y marchosas fiestas del Foro.

Marchosas y libres como lo han sido siempre... hasta que murió nuestro entrañable Tierno, el viejo profesor.

De todas aquellas demostraciones de tumulto festero, de calles en las que no queda un centímetro de acera sin un trapo con manualidades,de foráneos y curiosos que disfrutan de nuestras fiestas incansables durante días; Sólo queda la desazón, asépticas manifestaciones sin contenido y de dudosa diversión, mas al fin, de nuestra fiesta queda nada.

Parece ser que Manuela Malasaña no es para vuesas mercedes digna de respeto.


El ayuntamiento de nuestra ciudad,así como la comunidad de Madrid nos pierde el respeto a los vecinos del barrio más valiente de Madrid y nos roba el derecho de festejar que nosotros, los Malasañeros de pro, fuímos y somos los que mas cojones y ovarios mostramos cierto día de 1808.


Hoy, entre ciertos fascistas camuflados se pretende y ¡se consigue! acabar con una zona de libertad que siempre resultó molesta y, así, lo hacen por las espalda.
Son unos cínicos cobardes y siempre lo han sido.Ya no se subirán a los hombros de Daoiz y Velarde aquellos borrachos desnudos ni quedarán en fotos que pasen a la historia.

Les recuerdo politicastros que, allá por 1808, los franceses nos robaron, mataron a muchos hermanos, nos levantamos y les echamos... Tal vez va siendo hora de que los que hayan de irse sean ustedes porque puede que, aunque hoy cómodos en su sillón no lo crean, a la gente de Malasaña se nos hinchen las pelotas y sea a ustedes a quienes tengamos que hacer capitular.

Pero no tengan miedo, esta vez no usaremos los aperos, sino el cerebro, herramienta que deben creer ustedes que no nos funciona y que, en consecuencia, permite que no nos enteremos.
Pero no es así.

Debería darles vergüenza pero, en vista de sus acciones, es un sentimiento que desconocen.


OM KRIXIS



(A Araceli Sánchez,mi madre ya fallecida, quién gustaba de tomar horchata en la hoy clausurada terraza del quiosco de Antonia.)

Aviso del equipo Sexpresión

Seguro que, por desgracia, conoces alguna leyenda urbana sobre tal profesor@ que robó cierta idea a tal alumn@, o cual artista que plagió a su desconocid@ admirador@... Además, te informo de que no se puede compartir libremente el propio trabajo bajo la losa del copyright... En fin, que si quieres registrar y poder compartir tu trabajo de una forma segura y efectiva, prescindiendo de leguleyos ávidos de euros flotantes de artistas despistaos puedes hacerlo con Creative commons (copyleft) accediendo a la página del mismo nombre. Esta página, por ejemplo, y varias de las obras de las cuales aquí se presentan fragmentos están protegidas por copyleft. Es sencillo y contribuyes con ello a una cultura de la generosidad que no convierte al artista deseoso de exponer su trabajo en un inocente desprotegido.http://es.creativecommons.org/

¡Eh!

GÑÑÑÑÑÑ…

En esta manifestación

Convocada para pedir la paz

Hubo serios enfrentamientos con la policía

causándose"X número de heridos…

" Me ha dado un buenAtaque de risa

Ver a mi tía

la hermana de mi madre

La que siempre va a misa

La de la Eucaristía

La que siempre vota

La que es "de derechasY está convencida

".No es por nada

Pero de ver a mi tíaVotar convencida

Claro,

ella no puede correr

Seguro que un bolso no roba

Porque una alpargata se le saldría.

Si le para un madera

Droga no va a llevar encima

Está muy tranquila,

mi tía,

La de mi madre

La que está convencida

Dice ella: "Sí como Aznar…

""¡Sí!

cuando vivía Franco

"La cabrona, que ni pa´comer tenía

Que vió a su hermana

Comer un trozo de pan

Machacado por un tranvía

¡Del hambre que tenía!.

¡Qué bien vivía mi tía!

¿Qué poco se acuerda ella

de cuando diez años tenía

!Me alegra Saber

Que, por lo menos,

está tranquila

Mi tía

Por la mierda que le dan por una pensión

no contributiva.

Discúlpenme que me ría

Pero, la verdad,

es que lo que me da

es pena...

Mi tía.....

A LA TRISTEZA CUANDO ES SUFRIDA POR KALIMA

Lástima de ilusión quebrada, desgajada…

además en un lugar tan grande como el vacío cósmico.

No te "desaferres" amor mío de la realidad dura

tanto como para que no consiga asirte del tobillo

cuando te eleves como un globo.

Ese que se le escapa de la mano al desconocedor niño…

¡Que desengaño para el tierno infante,

que en su momento llegó a pensar

que aquel volátil atractivo y etéreo flotador para siempre a el pertenecería !

Desilusion se llama eso.

Sin embargo,

y por infante fortuna…

el crío espera algo:

Poseerlo, asirlo…

confundido respecto a las realidades de la física de su entorno

o no,

retiene una falsa e ilusionante esperanza.

La de disfrutar por siempre

de esa cubierta de goma henchida de helio

que de no huir

será enser monótono y aburrido

de tan su simple permanecer.

…Es… que …

verlo alejarse en tan caprichosos,

excéntricos vaivenes al azote de las corrientes…

Etéreo helio volátil y difícil presa de control alguno

a no ser herméticamente preso.

Un gas puro.

Todo lo puro es difícil de sujetar;

Por si misma la pureza es inquebrantable

salvo cuando las desagradables circunstancias

de una mala educación,

la sociedad virulenta e interesada,

la privación,

la coerción,

la desidia,

el abandono,

el aburrimiento,

los altos intereses y porcentajes,

la vacilada religiosa y política, la extorsión,

la carencia, el hambre y las guerras…

¡LA GUERRA!

las hostias en la calle, los tiros,

las drogas como negocio,

el fascismo,

la pérdida de libertades,

todo lo que dan por la tele,

las dependencias,

la información manipulada,

la ignorancia,

los necios,

así como todo lo que sea injustamente…

¡injusto!…

sublimen la autenticidad de tal gas,

nuestro elemento,

convirtiendo en sólido el su espíritu

que un día fue de insobornable originalidad.

Aunque uno mismo desaparezca

siempre algún residuo quedará.

El silencio no existe,

tu corazón no calla,

ningún organismo

consciente o inconsciente deja de trabajar,

la naturaleza es el desapercibido estimulo

que hace rotar a este motor

del que solo pueden disfrutar los vivos.

Aunque algunos ya naciesen muertos

y otros muertos en vida están.

temerosos estos

de su propio e insospechable fin

se comportan como si tal desenlace

al siguiente segundo fuese a suceder.

Morir matándose en una amargura ciega

o miope observancia

en la que solo se disfruta del entorno

si este se sitúa por accidente

lo suficientemente cerca para que lo podamos ver,

disfrutar de los momentos encontrados

sin participación activa.

proporciona menos placer

que acercarse con la pura intención

de fijarse bien moviendo

al ente que cada uno somos

aunque sea a rastras para que nos acerque voluntariamente

hacia donde la verdad se puede sentir tanto como está.

Auténtico placer

al encontrar algo de comprensión..

Om Krixis

Brotar de arte.

Embebido estoy, que nadie calle a mi lápiz.

Que de él salga lo que hubiere de brotar,

es un infinito cauce que crece sin pudor ni hipocresía fría,

polar,

de helor y calor en uno sólo.

Aire puro para dibujar lo que mi retina un dia retuvo,

lo que mis ojos para ser vertido algún día acumularon.

Sin afán de dañar a nadie,

sin humor de ser mal interpretado...

siento, vivo... más aún, dibujo.

Del lienzo o papel emerge,

del blanco absoluto mana,

solo...

Sin manipulación crece como la flor latente del verano de mis dias,

como la rama de olivo que hoy muéstrase verde,

de oriundo caudal campestre

que de tener sólo tiene el suyo placer de mostrarse incansable;

Del azul celeste

y lúgubre pesar impenitente que al ser dibujado duele.

Nadie podrá acallar mi lápiz,

nadie silencio a mi creatividad puede inflingir,

ni muerte,

nadie ni yo mismo lo intentaré,

nadie ni más aún yo puedo cohartarle,

ni ser cohartado mi arte quiere,

éste, pobre de mi...

ser fascinado por la obra final

que en sí misma inhere.

Observador es, soy, pleno

y primero de lo que en el papel queda plasmado, al final....

el fin del resultado que despierta mi espíritu

y es obra autónoma,

suya y única,

obra a la que amo.

Om krixis.

LO QUE PUEDA OCURRIR

Lo que pueda ocurrir,si está por llegar,

¿qué será?

¿qué pasará?

¿Aquí o allá?

… ¡ Que más dá!.

Si ha de suceder pasará

y nunca sabrás si fue por casualidad

o si era inevitable que lo hubieras de vivir.

¿Qué importancia tiene si el resultado es la vivencia en sí,

en ti,

tan inevitable

como cierta e insustituiblle?

Haz,s

erá la única forma de que quede.

Om Krixis

Om Krixis.

LAS MANOS SIEMPRE NEGRAS

( Guia de materiales)
EL LÁPIZ; CARBONES Y GRAFITOS VARIOS:
Si dibujas...sabras a qué me refiero, tanto el meñique como el dedo corazón teñidos de gris púrpura en una dolorida mano derecha (en mi caso) que patina incansable horas y horas sobre un, al principio, blanco e impoluto papel. que vira a toda la gama de grises y manchas durante la mayor parte del proceso creativo.

Él, ese papel, es quien casi siempre da la pauta para que de a un dibujo por finalizado. Dependiente de su propia resistencia a la agresión metamórfica de ser transformado por el cabón o el grafito y, mas aún, al mostrar su calidad al enfrentarse a la implacable y violenta goma.

- La obra que emerge (materiales adquiribles a condición).
Este particular material, que es el mas importante, no se puede comprar, ni se expone en ningún escaparate.Solo se obtiene este bien por medio del trabajo. Cualquiera puede dibujar y asombrarse identificando en trazos y manchas previas el contenido que se encuentra oculto en cada lamina, tabla o superficie otra cualquiera que se esté utilizando.El motivo brota si es correctamente observado,como esos dibujos del ojo mágico que aunque a simple vista parecen no contener nada y al ser adecuadamente enfocados y restructurados (grácias a la percepción de datos automática del cerebro ) muestran un fantástico e inesperado entorno tridimensional.Si uno no se toma el adecuado interés y tiempo...es que no le apetece ¡Joder! ¿por qué huevos vas a tomarte la molestia de hacer lo que no te apetezca? deja de leer este tratado sobre motivacion creativa y ponte la televisión que las imágenes salen solas sin requerir de ti el mas mínimo esfuerzo... y ten cuidado con la mostaza que la estás derramando sobre el mando ¡Co...!...¡Ay! (suspiro).Bueno, sigamos.

-Claros obscuros.
Capas y capas puestas y borradas, añadidas y quitadas. Obscuridad, sombras y luz.Dureza de la mina que imprima.Recomiendo durezas intermedias que dan mas variedades de tonos, no sirve mas un número que otro, ha de ser el que te guste, el que te haga sentir cómodo pero no te olvides el sacapuntas,manten afilado el lápiz pues el quiere ser siempre romo.

Vete y vuelve a cada cuadrante de nuevo: cuando le hayas analizado e identificado trabajando desde otro lado, ya te llamará el solo y a el irán también solas tus manos.Tómatelo con tiempo,sin prisa y mira qué pasa. Expectante para no perderte la brotadura de lo que al final será una obra a través de tí desarrollada, cuando te sorprenda por sí sola, si llegas a preguntarte si de verdad manó por tus manos canalizada, habrás aprendido sobre plástica artística mas de lo que te hubieras imaginado.
sexpresion@hotmail.com

PROSANDO EN VERSO... Iniciática.

De las piezas que quedaron después de desarmar aquel corazón.Entre todas ellas te encontré a ti.Sonrosadas las mejillas, con calor en la faz y un cierto toque de pudor decidí alargar la mano. Pero no siempre se tienen acertadamente tales reflejos. No ha de ser uno una máquina, uno peca de ser humano.No basta con "Si Hubiera…" ni "Si yo no…" Ni "No es que yo soy muy torpe…" porque de errar están llenos los errores, aunque lo peor es que estos errados defectos, malvistos, con interpretación manipuladora e interesada solo son horrores.No soy quien para afirmar o desmentir, sólo propongo que, alguna vez,cada uno de nosotros se detenga a escuchar a su corazón bombear in-trospecto y ese día por fortuna, tal latir no se sienta en un presente de angustiante soledad.

Acerca de Sexpresión

El desarrollo artístico pleno, la transgresión de las técnicas artísticas habituales, así como el placer creativo encaminado a que la obra posea en su resultado entidad propia son los fines que persigo en mi trabajo y pretendo compartir en este espacio. Aspiro a encontrar la belleza de lo "imperfecto", dar libertad al resultado de manera que éste se libere de su creador. Desearía que no fuese un espacio cerrado sino abirerto a cualquier sugerencia que colabore a motivar el placer creativo en todos aquellos que queráis compartir conmigo el deleite de la expresión artística, así como la transgresión de las técnicas y formas habituales. La búsqueda del arte oculto tras la anomalía, tras el error creativo, accidental. Poder encontrar dentro de cada uno el germén del artista que todos llevamos dentro

REQUIEM DE PROZAC
Cualquiera: no piensen de él que es una persona especial, ni que tenga nada en particular: quién camina por la calle sobre sus pies. Le duelen los hombros, está cansado de trabajar, piensa. "Es un poco molesto", sigue pensando. Y le molesta, del pie derecho, el pulgar, el del pie ,ese dedo en el que él se concentra también ahora a pensar. No percibe que, desde fuera, se puede apreciar que su cansado cuerpo empieza a cojear. Y no acaba ahí la cosa, que aún hay más: ¿cómo va a entrar en la oficina? En el párpado un tic comienza a notarse. ¡Qué pocas ganas tiene de entrar! Pero no tiene más opción: ha de rendir para otros le duela o no.
Un coche pasa y, como ha llovido, uno de los charcos, combinando neumático y el rodar de la velocidad, hace su papel normal: tantas manchas en el traje como en la intimidad, violación.
Una vez que se inflaman los lacrimales, el reto del proceso -llorar- es completamente normal. Si pudiera llorar, tanto como necesita, tal vez se podría llegar a deshidratar. Y todo por el mismo motivo que la mayoría de los demás: por sumirse en la incapacidad, por no disponer del espacio-tiempo que le rodea pues a de cumplir para con el protocolo de triunfar; carece así, entonces, de su propia vida que, siente, es manioulada por hilos que él no ve con los ojos, mas les percibe trajinar y, a duras penas, soporta sobrevivir en esta vida que es, de puro artificio, artificial.
Esa, su realidad. Réquiem a una vida tan triste, tan ignorada... Hasta para su propio consumidor. Consumidores de historias abocadas igualmente a un mismo final, al único lugar que para todos es el exacto, al mismo tránsito del que una vez uno se ha ido. Sólo los congéneres que tras de si resten en el absurdo de esta vida o tal vez sólo alguno habrá de recapitular y acordarse de ese inocente.Para bien o para mal… RÉQUIEM DE PROZAC.OM KRIXIS .